The Broken Numbers

The Broken Numbers

Bor had been meditating for hours. He didn’t really know how long he had been, but he knew that he was not done. He felt something in the air, something in the way the breezes danced, that somehow forced him to stay. It was as if something was out of place; something important yet unnoticed by most.

That was why he kept on with his meditation; he hoped for a clearer sign of what was wrong, something that evidenced the malfunction he was looking for. That was when Kiri rushed to his side.

-This is not good, kainira. –said Kiri, clearly nervous.- This poem’s metric is out of place, kainira.

-It is not, Kiri. –replied Bor without caring much about Kiri’s words.- You are reading Ionostus’ Eulogy to Mirkos, and you already know that Ionostus was one of the most metric-obsessed poets of his time. –Bor took a deep breath and started to get his mind back into meditation.- You must be measuring wrong.

-But I am not, kainira. –answered Kiri, annoyed by his brother’s words.- You know I’m the best at this things, I know how to it should be and this is not how, kainira.

-Stop saying kainira Kiri, it’s just a poem. –annoyingly answered Bor. Kiri always used that word when something made him uneasy, but he only did it so much when the issue was extremely disturbing.

-It’s not just a poem, kainira. –said Kiri, a little bit angry because of how his brother dismissed his words. - The whole book is wrong, kainira.

That was the straw that broke the camel. Tired of his little brother’s childishness, Bor stopped meditating and tried to get up. Surprisingly, he was unable to do so. He could even lift his legs from the ground; unable to move, he looked at his brother.

-Can’t you get up brother? Kainira… –said Kiri. He sat down onto the grass and got up instantly. - Are you really unable to get up?

-How did you do it? –asked Bor, now even more worried of his condition.

He tried to get up by pushing himself up with his arms, by gaining momentum and suddenly trying to jump and by many other logical ways he thought of. Meanwhile, his brother Kiri was constantly sitting and getting up with ease. Frustrated, Bor asked his little brother how he was doing it.

-I don’t really know. I just do it. –he answered.- I mean, it’s not the first time I get up, and I’ve always done it the same way. –he sat once again and instantly jumped on his feet.- See?

Only then he understood what was truly going on; the whole world had lost its mathematical basis. With no numbers to guide rational actions, chaos was to be expected. Yet the wind kept on blowing the same way than ever, and the grass still bent under the weight of his body; most actions were not rational, even though able to.

When not based in the number doctrine that Bor had imposed on himself, things were able to function as usual. He was still thinking about it when his brother’s words caught his attention.

-I told you that it wasn’t that difficult. –said Kiri with a mocking tone.

He was about to ask his brother what was he talking about, but, even though it was wide open, no words came out of his mouth; he had got up. How had he done it? He didn’t really care, and he didn’t think that he would be able to explain it anyways.

Bor asked his brother to handle him Ionostus’ Eulogy to Mirkos. Once Bor started to read the page that Kiri was talking about, Kiri started to tell him which verses were wrong. But there was no need for that; the mistakes were obvious, you didn’t even need to know about poetry to feel that the whole book sounded weird. When read aloud, the words seemed to step on each other; if each poem had been a castle, this would have been the biggest collapse ever witnessed.

After telling his little brother that he was right concerning the poems’ metric, he decided that they needed to get home and discover what was actually going on; only there he would be able to face the problem directly and solve it. Also, it was the closest place where they could cover from the storm that relentlessly advanced through the mountains towards them.

Minutes later, the brothers had already arrived home. In front of the house’s door, Bor became afraid of what would happen next; he wasn’t sure if he’d be able to open the door.

He failed with his first try, but that was something he expected. He was trying to open the door as he usually did, by grabbing the doorknob and pulling in a way that the strength he applied was optimal for the door’s rotation around the axis placed in the connection between the door and the house. If logic wasn’t working, he’d have to do it the opposite way.

But there were so many. He tried by pushing in the same direction that he had already pulled, by sliding his hand over the door as if he was pushing it downwards, by telling it to open and by punching it right in the middle. But nothing came out of that; not even his fist was hurt.

When he thought that there was no hope, his brother pushed him aside, opened the door by pulling the doorknob and told him to go in.

-You’ll get a cold if you keep on fooling around with the door, brother! –he said as if he had done nothing strange.

And he actually meant it; Bor knew that what Kiri had done was nothing out of place. No miracle, no magic, not a complicated trick; he had done what he had always done. He had gone towards the door, opened it and entered the hallway.

-I’ll make the dinner today, brother. –announced Kiri while taking off his wet jacket and hanging it near the fireplace.

-I’ll lay the table then, Kiri. –replied Bor, doubting if he’d be able to.

-Sure, Bor! –answered his brother, way calmer than how he had been outside.

That was strange. Kiri was not saying kainira anymore; did that mean that he could get back into doing things on his way? Had everything been solved for no reason at all?

Instead of asking his little brother about it, Bor rushed his way into the kitchen and grabbed the yellow tablecloth they had not used in the last nine hundred thirty seven years. Then he ran towards the dining area, shut his eyes closed and threw the tablecloth onto the huge wooden table that they used for dinner when it rained.

When he opened his eyes, he saw the yellow tablecloth stretched over the table, without a single wrinkle ruining its beautiful display of grace. Then, Bot tried to disturb that perfection; he grabbed a hanging corner of the tablecloth and pulled downwards a little bit and then backed away to look at the results of his actions.

Just like he expected, the tablecloth was still perfect. Nothing disturbed its relentless grace that broke through the logic of physics just for the sake of maintaining its perfection. Bor’s logic was unable to force a change in the great scheme of things because of how he was trying to simplify everything into a set of numbers that was obviously malfunctioning.

Bor had been laughing for quite a while when Kiri entered the dining-room.

-Where are the dishes? –asked Kiri.

And then Bor realized; since physics were flawed and numbers were broken, anything physically dependent could be done by sheer will. He thought about it for a short while and realized what was going to happen.

-They are already here, Kiri. –answered Bor.- By the way, you shouldn’t leave the brew still cooking, it’s already on point.

Bor looked at Kiri, expecting to see him surprised when he looked at the table and saw everything ready for dinner. But Kiri’s face showed nothing but guilt.

-Oh, I’m sorry, –said Kiri, looking at the table.- I thought that you were just hacking around.

Kiri went back to the kitchen and grabbed a wooden spoon. He carefully stirred the brew with it and brought a spoonful of it right into its mouth. Without a doubt, he spit it on the floor.

-This isn’t ready yet, Bor! –angrily claimed Kiri.- Don’t lie to me again, you know that these herbs are toxic when not cooked on point!

Surprised with his brother’s answer, Bor went into the kitchen, took the wooden spoon from Kiri’s hands and tried the brew. It was perfect! How could he say that it was not on point!

Only then he realized; it was both ways. In the reality perceived by Bor, the brew was already perfect for eating, while in the part of the world that Kiri cared about the brew still needed some time before being ready to eat.

It was after realizing that that Bor reached a stunning conclusion; he could not eat the brew. If he ate it now he’d have to eat it from the cooking pot, because Kiri was in charge of the kitchen that day; if he ate it later, it would be overcooked, and he didn’t want to face the constipation days that an overcooked heliotrope brew could cause.

-Ugh, you were right. –said Bor to younger brother, rushing towards the sink and gargling several times in a row.- I think I’ll have no dinner tonight, Kiri, I’ll just go to sleep.

Without giving him any time to reply, Bor made his way upstairs and got into his bedroom. He undressed himself and swiftly got into his stripped pajamas. Only then he realized that he had done all those things without thinking about them, in the very same way that Kiri had been acting the whole day. It was that impulsive behavior what was letting them get through the day, avoiding the nuisance that the numerical issue was.

And he kept on with it. He got into bed and slept comfortably all night. When he woke up the next morning, he had completely forgotten about the issue that had troubled him so much the day before. From then on, he never cared much about the little details of life. He knew he would  be fine as long as he knew how to live.

El poder de un instante

El poder de cada foto es el removernos por dentro. No importa su antigüedad; cuando vemos una captura, sabemos que será irrepetible. Describe un recuerdo, un antes, un pasado, y lo hace de una manera eterna y efímera a la vez. Captura un instante que se eterniza, un instante que queda grabado para ser revisitado una y otra vez, siendo recordado y editado visita tras visita.

El poder de una foto va más allá de la imagen, de lo sucedido; evoca unos recuerdos que se saben únicos, que no volverán jamás. Cada foto es un antiguo trozo de realidad capturado que ya no es, un pequeño atisbo de efímera existencia que se mantiene vivo parcialmente y que se deforma con cada visita. La nostalgia endulza esos momentos, convirtiéndolos en algo añorado sin importar lo que estemos viviendo ahora.

El poder de la fotografía yace en su falta de poder, en el ser incapaz de mantener algo entero, puro e inalterable. Es así como cada foto que hacemos, que vivimos, cada cámara a la que sonreímos, tiene el potencial de convertirse en algo histórico. Ese momento, vivido y disfrutado, explotado al máximo, se convertirá en una memoria, en un "¿fue así?" y un "recuerdas que justo después...", y será alterado una y otra vez.

Llegará un día, años después de su nacimiento, en que la fotografía habrá perdido gran parte de su identidad; podemos olvidar la fecha, el chiste que se contó, la "patata" o el "whisky" de turno... pero no importa. Porque el poder de la foto yace en haber hecho eterna la sensación de disfrute, en haber plasmado en la historia un pequeño recuerdo.

Recordemos que la historia la escriben los vencedores; de nosotros depende qué fotografías, qué memorias y qué recuerdos sean los victoriosos. Y no solo hay que tener en cuenta la memoria en sí, sino también la manera en que recordamos aquel momento; el filtro de nostalgia por el que pasamos a la captura antes de digerirla vía nuestros ojos es casi tan importante como la fotografía en sí.

Lies

During dinner, Bor had noticed that Kiri was nervous. Like he always did when something made him uneasy, Kiri bit his nails whenever he had a chance and said kainira nearly after every sentence.

Usually he would have asked him what was going on, but he didn’t really want to right now. He knew the exact reason of why he was nervous, and the topic that his brother was obsessed with was one that he had never liked.

With a silence only interrupted when he decided to praise the food that Kiri had prepared for that night, he peacefully went through the dinner with no mention of the doubt that haunted his younger brother. They ate peacefully; they cleaned everything and calmly went to bed. Right when Bor was about to claim the outcome of the situation as a personal victory, the hasty dark-haired child that his brother was talked.

-But what if, Bor... –whispered the little boy.

-There's no "what if" for that, Kiri. –answered Bor, frustrated because of the defeat that the question meant for him.- That just can't happen.

-But why? Why not Bor? –replied Kiri louder, now talking as he usually did, wielding his high-pitched voice as a blade that slashed through his brother’s persistence.- I just want you to answer that question and then I’ll shut up. –he said while he moved his left hand over his mouth as if he was closing it manually.- What if I am the best liar in the world? What if I am so good at lying, what if I lie so convincingly, that even I believe my lies?!

While Kiri said those words he gradually raised his voice. Bor made him a sign to lower his voice and, embarrassed, Kiri closed his mouth, doing the very same movement with the hand he had done seconds ago.

-What if I'm not good, but horribly bad instead. –whispered Kiri, as if he was telling his brother a secret.- What if that's the truth, but I'm so good at lying that even I can't be sure about it.

-That's nonsense. –said  Bor, waving his hand while trying to stop the discussion.- Just let that be and go to sleep.

But Kiri wouldn't stop there.

-What if, since I realize that I was horrible, I wanted to hide it from everyone? –he  said, rising his voice once again while talking.- What if I am an abomination, such a horrible one, that I even scared the shit out of myself. And then that happened Bor!

-It doesn't work that way Kiri. Please, leave this as it is, we needn't make it more complicated.

-Why doesn't it Bor? I believe it does! -shouted Kiri, exhalted.- What if I lied to myself and convinced my very own abomination to hide beneath a lamb's skin. I may look like a lamb, even to myself, but maybe I am not. Maybe I'm so good at lying that I don't even remember being a...

-If that was really the case, Kiri. –interrupted Bor with a serious tone.- Then you would not be lying anymore. You would not be a beast anymore, because you would have buried it deep into your past. And now go to sleep.

Those words were enough to calm Kiri who, satisfied with his brother’s answers, went to bed. The little black-haired boy fell asleep immediately, but his brother did not. The moons came and went, but Bor didn’t sleep at all that night.

He was busy keeping his monsters confined.

05.23.20XX: Marius' Diary

The flow would not stop.

It blew it all, there was no foreseeable situation where such a force had been stopped; it trampled through what was left by the unstoppable time, rampaging through the remains of everything that had once been and planned to be. Not even the thought of the things that it touched dared survive; everything was blended into a a messy mass of everything, becoming one little part of a whole nothing.

What had once been streets were now beds of flowing waste that was given no time to rot; if someone had been able to pause time, to give the whole situation a break and take a huge deep breath, his innards would have been invaded by a cursed pestilence never felt before. Well, not exactly "never before".

Some months ago, there was a weird smell in the air. Most people didn't care much about it, because cities usually smell like horribly anyways. But those who were just passing by, the few that were used to varying odors and uncountable smells and aromas, were evidently struck by an obnoxious feeling of disgust that showed itself in various forms.

Rudeness, aggressiveness, hurries, sickness or even simply leaving the city; they weren't many people, but if you were a sharp-eyed observer like me and few others you simply noticed it. You could feel how things were different. And it all started with the damned fallen clouds.

At the beginning most people thought that they were nothing but mere fog, but after days and weeks without the slightest of changes appearing in the huge wall of clouds that surrounded the city, some people started to care about it. Science teams analyzed them from top to bottom, never reaching a conclusion worth making public; meteorologists talked about hundreds of different phenomena that could be taking place, but they were always radically different in some aspect to this huge wall of clouds. Some pessimistic madmen decided to walk the streets shouting and claiming that the world as we knew it was about to come to an end; even some local religious leaders blamed the infidels and the unholy for the cataclysmic events they were supposedly looking forward to. To hell with it, in the end, even politicians jumped onto the "no tomorrow" bandwagon for the sake of gaining some popularity.

Those who were not braindead, like me, left during the first days. We could feel that something was wrong. I went to a little house my parents had in a mountain nearby, and that was enough to scare me even more. Those huge clouds surrounded every single town and city on sight, and believe me I had a great view of the place from up there. Every single population was being walled by these enormous clouds that spiraled into the sky, and the government was freaking hiding it from everyone!

That is where the smell came from. I noticed it while crossing the clouds, which was a damned odyssey on its own. Those enormous clouds were also incredibly dense, and while driving through it you couldn't see more than 2 meters ahead of you. The traffic was light because most people avoided using the roads those days, but it was still slow and sluggish as it could have been the first day of summer holidays. And the smell. I will never forget that smell. It reminded you of something slowly rotting, but it was way worse.

As I was saying, there was no way of stopping the flow. It was so sudden... no one saw it coming, not even me. And I guess that the other guys from the Observer's Association didn't either. The cloud columns suddenly disappeared, melting into the huge walls of clouds that had now become a massive dome that now covered whole cities, towns and villages. And then the "rain" began. But it was no rain. Hell, those clouds disappeared, they fell down and hit the ground. They all did it at the same time; the sound of it was terrifying, and the earthquake they triggered, even though light, only aggravated the situation. This whole house was trembling, my children were hiding under the tables and I don't really remember where my wife and my parents were. I'll make sure to ask them one of these days. But one hit was not enough.

When I thought that it was all over, I decided to watch more carefully, and only then I realized. The water was not flowing out of the city. Once it reached the borders it simple evaporated and formed those huge clouds again. The domes were shaping up again and once they were as dense and grey as before, they collapsed once again. That went on for days. I still cannot believe that my house survived the earthquakes, but I do thank whichever god is up there for it.

I'll stop writing now, I'm needed in the kitchen. I just needed to get this off me, and I think I'll keep on doing it. I might get back into writing this later this week. I just hope that there is someone left for reading it after we're gone.

To whoever might be reading this in the years to come, best of luck

Marius

¿Matute dice?

Hacía meses que las calles se habían vaciado. Los medios nunca habían querido escucharlos, por obvio que fuera; es lo que tiene vivir en un lugar tan pequeño como Matute. Aunque a los locales les importaba lo sucedido, aquellos de fuera ni siquiera percibían su existencia. Y, claro, si ni siquiera sabían que el lugar existía, ¿cómo iba a preocuparles lo sucedido?

Todo empezó el último verano, hace ya un año. Muchas familias abandonaron el pueblo perdido en la montaña en busca del sol y el agua que las regiones costeras les ofrecían. Era normal que algunos se fuesen todo el verano; a nadie extrañaba que el maestro Ciruela aprovechase las vacaciones escolares, y la familia del pastelero Tartonni había pasado todos los veranos fuera desde que la madre de éste enviudó, para hacerle compañía a la pobre. Pero muchas otras familias no tenían explicación alguna.

Los Machuco solían irse de vacaciones una sola semana, a veces incluso menos, usando los pésimos resultados académicos de su hijo Sereno para excusar lo efímero de sus estadías en el extranjero. Pero esa vez había sido diferente. "Parece que aquí trabaja mejor el pequeño Sereno." le dijo la señora Machuco a Marcos cuando éste llamó al no encontrar al señor Machuco en la oficina por tercer día consecutivo una vez acabado su periodo vacacional. "¿Y cuándo cree usted que volverán a Matute?" preguntó entonces Marcos, molesto a la vez que sorprendido por la falta de compromiso de su compañero en la Oficina Inmobiliaria Márquez y Machuco. "¿Volver a dónde dice usted? Aún no lo sabemos, ya se verá. Quizás nos quedemos a vivir aquí, en especial viendo lo bien que trabaja el pequeño Sereno." le respondió la señora Machuco con un tono de voz alegre e inalterado, a lo que siguió con un jovial "¡Que pase usted un buen día don Márquez!".

Era extraño que el señor Machuco no le hubiese dicho nada, pero supuso que sería algo repentino e inesperado que querrían mantener entre familia. Quizás el señor había contraído una enfermedad que le obligaba a quedarse en el extranjero recibiendo tratamiento, o también era posible que le hubiesen revelado la existencia de un hijo que la señora Machuco había tenido con un matrimonio anterior y no quisieran volver hasta haber arreglado la situación. Por aquel entonces, la ausencia del señor Machuco iba acompañada de la falta de clientes, así que Marcos decidió dejar estar la situación un tiempo.

Pero llegado Noviembre, los Machuco no habían vuelto. El horno del pastelero Tartonni no daba señal alguna de estar por reabrir pronto, y el maestro Ciruela se ausentó por completo del colegio. Al intentar contactarlos uno no conseguía nada. El pastelero defendía que se quedaría con su madre hasta que ésta estuviese mejor, los Machuco habían decidido quedarse en el extranjero, donde el pequeño Sereno era de los mejores alumnos de clase, y del maestro Ciruela se decía que había dejado todo atrás para dedicarse a una vida ermitaña en una isla mar adentro.

Además, preocupando ahora a Marcos Márquez, la desaparición del señor Machuco seguía acompañada de la falta de clientes. No había nadie que se interesase por una casa o piso en Matute, ya fuese un nuevo vecino o alguien de ahí; el silencio que notaba mientras esperaba una llamada en su oficina le hacía sospechar que no era su oficina la olvidada sino el lugar. Dejó que la duda lo royese hasta que al llegar Diciembre seguía sin aparecer ni un alma en su oficina.

Se habría planteado alquilar su oficina mientras buscaba otro trabajo, pero sabía que nadie estaría interesado en ella, así que se ahorró tal pérdida de tiempo. Dando vueltas por Matute encontró mucha gente que estaba dispuesta a darle trabajo. En la central eléctrica estaban muy escasos de personal. "Las vacaciones de verano diezmaron la plantilla, y las de invierno lo han vuelto a hacer. Ya ni siquiera te pido que sepas lo que haces, con que me aguantes unos cables estás contratado." le dijo el gerente. Pero eso no duró mucho, ya que al cabo de unos meses había tan poca gente capacitada para hacer funcionar la central que ésta cerró, dejando a la gente dependiendo de los generadores que tuviese en casa.

En la central telefónica no le dejaron ni entrar, ya que al parecer ni las llamadas telefónicas pasaban por Matute últimamente. Se ofreció al ayuntamiento para limpiar las calles, pero le dijeron que vista la falta de tráfico tanto de vehículos como de peatones, un puesto así ya no era necesario. En el supermercado le dijeron que con el chico que tenían trabajando en la caja a tiempo parcial les bastaba de sobras, ya que ni había gente que fuese allí a comprar ni había proveedores que decidiesen traer sus productos a Matute. "Cosa de hace poco, ya ni responden casi, y cuando lo hacen y les digo la dirección creen que me río de ellos." le contaba el dueño del local algo exasperado. "Es como si no existiéramos." le gritó éste desde dentro del supermercado cuando Marcos se alejaba del lugar.

No fue hasta que llamó a su antiguo compañero el señor Machuco que Marcos confirmó sus sospechas respecto a lo que pasaba. "¿Quién llama?" preguntó la voz de su amigo al otro lado de la línea telefónica. "Soy yo, Marcos Márquez, de Matute, ¿no me reconoces?" replicó Marcos algo molesto. "Ni le conozco a usted ni sé de qué lugar me habla, haga el favor de no molestar señor." dijo su antiguo compañero antes de cortar, dejando a Marcos atónito. Solo eso le hizo ver lo obvio; tenía que abandonar Matute antes de caer junto a él en el olvido. Sin pensárselo dos veces, se acercó al concesionario más cercano y robó el coche más caro que encontró; nadie se creería que lo había robado en Matute, y pronto ni él lo recordaría, así que llenó el tanque con gasolina que no pagó y se dio a la fuga.

Short announcement

My computer is kind of dead and I dislike writing on my phone; that means that for the time being I will not be publishing much (a week or two).

There's a small, new, young cute dog in the house that is really lovely, and she also felt like playing with the computer for a while (hence the malfunctioning).

Meanwhile, I'm working on the characters of the fantasy novel. I might publish some backstories for them after all this is solved. Also, I've been working on The Fall, reediting, joining chapters and correcting everything a little bit. I'll have the PDF by september/october if there's enough time.

Aaaaaaaaand that's it. Thanks for your time and Inhope you enjoy what's around in the blog. See you soon!

Fools, voters, clowns and advocates of the rightful

Go sell yourself, buy a gun and get laid. Let go a cry for freedom loud enough to silence those who try to talk around you. Dream a job worthy of your awesomeness, work tirelessly and get paid. Spit some salty words, criticize and praise, shout out loud how it's not ok to shrink those who fight; tell them that they were wrong all the time, even though you know that your side was never truly right.

There is no point in praising without fighting, on gunning and screaming, imposing your reasoning (or lack of it). There is no thought out idea, there is no reason to think differently; they are all wrong like you never were and always will be. Your words flow effortlessly because of their pure and sheer existence, theirs free fall from their filthy mouths because they never truly thought.

No need to respect those who never dared talk you out of those big ideas of yours; no need to accept that you may be wrong, or that simply both of you are right. Leave the complaisance for those who think not, fight for nothing and the sake of fighting for; that'll sure do good and fine, no point on thinking who's hurt and who'll miss the peace tonight.

Burn their headquarters, sink their flagships and blow up their foundations; say that they are messy, fucked up and twisted, like the lies you tell and were told when hurtful was the truth you faced. Is this really what you want? Is this really what you need?

For you sick bastards out there, there is a difference between being passionately vocal and being a hateful shit-spitting fool. Sometimes you are wrong, sometimes you are right; that sums up all of us. There are always good things and bad things, especially when talking about bullshit like politics; everyone closes their eyes, points out others' shit and claims some undeniably good qualities as their own. Why the fuck do you need to do it? Are your ideas so weak and fragile that they need to attack the rest of options laid out in front of you?

When the basis of a society is the one of "look for the guilty" instead of "work out a solution" and no one fucking realizes, something's gone wrong. When a whole year of political campaigns, elections and bullshit is constantly based on "this one did that other piece of shit" and "the man from here said that the one from there cooked a bad broth" and no one realizes and keeps on feeding this loop of political poverty, you should start to worry.

Wake up sheeple; you are all nothing but mere foolish bastards praying for someone to lie to you beautifully enough in order to feel less guilty when you vote for something that might or might not be wrong. Leave your stupid heart out, life gave us a brain to think, try using that instead of your mouth. Stop trying to convince people of your own delusional lies and accept that they'll live by their own, just like you do. When you're slapped back into reality stop trying to point out whose guilt it is and start working, looking forward to something you can be proud of. And when time calls you back to vote like the fool you are, when time calls us all to vote like the fools we all are, only then, you'll earn the small right of being a half-tolerable asshole that spits out shit. But until then, let us all live in peace and understand that if there's enough people looking forward to something is because it might be an obvious choice to quite a lot. Stop talking as if you were the superior peace of shit that know's what the real stink is; we're all wrong and that's what makes us all right.

This might not make sense, but sense also lacks in all your stupid "democratic" bullshit so I don't really see the point of trying to talk sense into you.

Note: This is not aimed to anyone or any idea in particular. If you're feeling insulted by it maybe you've been one of the bastards that has been trying to force your little thingy into someone without their consent. Politics, religion and opinions are like your penis; it's ok to be proud of it even though no one cares about yours, but forcing it into someone else does no good.

Stepping forward.

One, two, three four...

In the end, it's all about steps. Two forward, one sideways and the last one backwards. I may not know where I'm going, but at least I'll reach somewhere sometime, am I wrong? Keep on walking, go on, just one more time... as if there was the need of a target, of an objective.

Why the hell do we need an objective? Why do we need to write down a set of numbers and look at them as if they were a must? When something is nothing but our own concern, there is no point in setting up a due date for it. There's no need for it to happen today, tomorrow, this weekend or next Wednesday. Sometimes there isn't even the need for it to happen; still, the promise, the holding on to something, is nice. And maybe some day you'll forget about it.

But it is important that, even if there is no due date, even if there is no clear purpose, you try it. There's no point in leaving things undone, untested and unmet when you've had the chance of trying to make them work. Sometimes you'll fail miserably, others you'll just be dealing it at the wrong time, and others you'll suddenly and unexpectedly grow out of it in a good way, be it working out fine or simply disappearing as a need. The only thing that matters is that you know that you've made the effort, that it is not your fault that that something is amiss; why would you want to live with such a burden? do you really want to base your everyday life on regrets?

That is why I call out everyone that might be reading this and invite you to try. I want you to get hurt, to cry and trip up; I want you to smile joyously, to feel fearfully brave and to be proud of what's been done. Why the hell leave things undone? Why should you disappear and let the deep, dark and silent oblivion shrink you into nothingness? Grow some balls and live up to your own expectations; do not hold yourself with a "What if...", but use them as a trigger instead. It's never about "What if I fail?"; you should aways be looking forward at the "What if I succeed?".

There are few times when failure will be the cause of something with no remedy; most times it won't be no more than a lesson. The lack of failure, tied to the lack of actions and consequently linked to the lack of successful outcomes, is a harsher punishment than the failure itself. Failure brings shame, tears, sadness and wrong-being; just like the constant passive observation without action. That means that there is nothing to lose! In the worst case scenario, you'll be just slightly sadder for a while.

On the other hand, when you succeed... It may not be at the first try, may not be on something you expected to turn out good, it might even be a surprise to the world and you... but when you succeed, there is nothing that can stop the joy of having done something right. The pride you feel after giving your best, the sweaty forehead of the one person that has worked tirelessly for something, the joy of finishing a due task... No one will ever be able to take that away from you.

Now shut up, stop writing or reading, and go do something. Step forward.

Anaïs

El pitido que hizo la maquinita esa del bus al rechazar su billete la despertó de su rutina; al parecer la T-jove ya había caducado. Por suerte, a sabiendas de que a la fiel tarjeta de transporte metropolitano ya no le quedaba mucho por vivir, Anaïs había guardado una T-10 virgen e inmaculada tras la funda de su móvil. Solo entonces el pitido fue el esperado, y pudo volver a dejarse llevar por el ininterrumpible ritmo de su día a día. Y cuando decimos ininterrumpible no nos reducimos solo a eso; la inmutabilidad de su cíclico proceso de transporte la llevaba a soportar siempre a los mismos insólitos personajes durante el trayecto a casa. Justo detrás de ella subieron al autobús un grupo de niños uniformados que, utilizando una contemporánea variante de la lengua anglosajona, empezaban ya su típico manifiesto de inconformidad ante los procesos de puntuación de los profesores. Porque claro, eran las 17:12; hasta las 17:19 no hablarían de otra cosa que no fueran las injustas notas que sacaban después de más de diez minutos de estudio. A estas mozalbetas y estos mozalfas los incluiremos en el género Indignatus de la especie Adolescentumalcriadescus. Al cabo de dos paradas subió al autocar la afamada jugadora local de Candy Crush Saga; conocida ya por todos los que frecuentaban la linea BaixBus-8, la dulce y empalagosa anciana ignoraba por completo la existencia de los auriculares, y su sordera (supuestamente parcial) la obligaba a subir el volumen de su teléfono móvil tanto como fuera posible. Su entrada fue ovacionada con un decepcionante "Ooooohhh..." de algunos de los pasajeros algunos de los cuales, en secreto, apostaban si nuestra querida Dulcinea sería capaz de superar el nivel en el que se atascó durante el último trayecto. A trompicones, debido a que en una mano llevaba el teléfono, nuestra aclamada jugadora tomó su lugar en el asiento que había justo detrás de Anaïs; cuando Dulcinea pasó al lado de nuestra estimada protagonista, ésta notó que el teléfono de la anciana mostraba ya la pantalla de carga de aquél dichoso juego. Sonó la melodía inicial y, al cabo de poco, se escuchó un gruñido de inconformismo por debajo del tono del teléfono; alguien había perdido una apuesta. A cualquier viajero no usual le habría parecido demasiado la situación actual del autobús; a las 17:22 Dulcinea ya había hecho que todo pasajero hubiese disfrutado del tono de derrota unas cuatro veces, y los Adolescentumalcriadescus Indignatus habían pasado ya a su segundo gran tema; los culpables de sus malas notas, que obviamente eran aquellos tiránicos profesores forjados en lo más hondo de Isengard junto a los Uruk-Hai del ejército de Saruman el Blanco. Pero aún no se había presentado el mítico Bailarín Sentado. La leyenda del Bailarín Sentado siempre ha inundado las mentes de aquellos que viven usando el transporte público entre travesía y travesía, pero solo los afortunados (o desdichados) usuarios de la linea BaixBus-8 han podido presenciarla en persona. Solo hizo falta una parada más para que tan endémico personaje tomase el único asiento que quedaba libre en ese autobús; el que se encontraba al lado de nuestra preciada Anaïs. El calentamiento duró un minuto entero, tiempo durante el cual nuestro Bailarín Sentado se limitó a tararear para sí mismo y hacer alguna mueca como si ante sí tuviese un micrófono de los caros y un público milenario. Después de esto empezó su baile que por momentos podía confundirse con una seria de extraños espasmos; la pobre Anaïs tuvo que desviar la atención de su ebook para centrarse en esquivar los golpes involuntarios que empezaron a amenazar su integridad una vez que el Bailarín Sentado se sintió con plena confianza. Por suerte para Anaïs, eso solo le duró dos paradas más; aunque lloviese y ella fuese sin paraguas agradeció poder bajarse del autobús, y caminó hacia casa pensando en la de brownies que le debía al ladrón de formularios.

Sigfrido

Al abrirse las puertas, Sigfrido se metió en el vagón y sin pensárselo dos veces tomó el asiento libre más cercano; estaba agotado, y le quedaba un largo trayecto por delante así que no podía permitirse el lujo de perder el tiempo vagando por el metro buscando un buen lugar dónde sentarse.

En cuanto lo hizo apagó los auriculares, pues no tenía sentido intentar escuchar música en el metro; el ensordecedor estruendo de la máquina al ponerse ésta en acción ahogaba toda melodía, sofocándola con una metálica cacofonía que no dejaba indiferente ni al más pintado.

En las primeras paradas no hubo mucho movimiento; pitidos, puertas que se abrían y cerraban, saludos y despedidas, algún grito en la lejanía... Nada que se escapase de lo normal. Pero fue en la cuarta parada cuando la paz a la que se había acostumbrado se fue al garete.

El primer factor que se encargó de quebrar tan frágil calma fue un grupo de unos siete jóvenes, de entre 14 y 17 años que, con el tronar de sus voces (y algún que otro agudo gallo que se les escapaba) se encargó de hacerse oír a lo largo y ancho de la estación. Hablaban de cualquier cosa; banalidades que no pasan a serlo hasta que se tiene la perspectiva, imposibles que simplemente no han sido tenidos en cuenta desde el punto de vista adecuado o de la borrachera del sábado pasado. Pero éstos (a quienes a partir de ahora nos referiremos como la "Tempestad") no estaban solos en su misión.

Al poco de notar la entrada en escena de la susodicha Tempestad, el efecto de su sonora presencia se vió mitigado por la toma de plaza de una cariñosa pareja a la que le gustaba ocupar las dos plazas correspondientes como una y dos medias. La mano que le pasó sobre la espalda el caballero a la dama se sobreextendió hasta el punto de invadir lo que era la existencia de Sigfrido; además, los nerviosos e impredecibles giros de cabeza de la señora (a quien bautizamos como Lady EsSoloUnaParada) le ponían de los nervios, ya que su cabello le azotaba de tanto en tanto. "Es solo una parada" le decía Lady EsSoloUnaParada a su compañero (al que llamaremos Lord YaYaLoSé de ahora en adelante) una y otra vez. Sigfrido estaba bastante seguro de que en el transcurso de los primeros treinta y siete segundos de estadía la mujer había hecho el comentario unas siete veces, y a todas Lord YaYaLoSe respondió con un altivo "Ya, ya lo sé" que acababa con una coqueta sonrisa dirigida a Lady EsSoloUnaParada. 

Después de esos treinta y siete segundos se cerraron las puertas, y con mucho esfuerzo Sigfrido consiguió aislarse del estruendo de la Tempestad y, con mucha fuerza de voluntad, logró no reaccionar ante el irritante, peludo y constante (aunque involuntario, a su parecer) ataque de Lady EsSoloUnaParada. Pero eso no era más que el principio.

La siguiente parada transcurrió bajo la normalidad adoptada en la parada anterior, si dejamos de lado el efusivo besuqueo de Lady EsSoloUnaParada y Lord YaYaloSé. Se cerraron las puertas después de pitidos, saludos y despedidas y con la parsimonia típica del transporte público el metro emprendió de nuevo su marcha.

No se sorprendió nuestro desafortunado Sigfrido al ser golpeado por el bolso de Lady EraSoloUnaParada (ya pueden suponer cuál era la frase que le gritaba repetidamente a su compañero ahora). El salto que ésta dio del asiento al notar que tanto ella como Lord YaYaCreíaQueMeDaríaCuenta habían fallado en su cometido era solo comparable a el sky diving más temerario. La discusión se alargó hasta el punto en que la temperatura del vagón parecía haber alcanzado la de austenización, y solo al cabo de otras tres paradas se dieron cuenta los personajes de que les convenía dejar de lado el circo que estaban montando y bajar del metro.

Por suerte para Sigfrido, el resto del trayecto transcurrió con relativa normalidad. Bueno, si dejamos de lado el concierto de DJ KalienteMami, el llanto de un pobre bebé que durante la friolera de diecisiete paradas parecía estar descendiendo a los infiernos de Dante y el parón de ocho minutos y veintitrés segundos dos paradas antes de que nuestro desdichado amigo tuviese que bajar.

Waging war

What if the most beautiful stories I had imagined were because of you? What if I had read them out silently while looking into you, the truest of graces being hidden in each hair of yours, the most unique allure blooming into every pore of yours?

There's so much to be said, yet there will never be enough words to do so. The ecstasic feeling that your charm spreads through the heart of each being that is lucky enough to witness your perfection, the never-fading joy of having shared a smile with you, of having been an accomplice of your rejoicing, is and will always be more than enough to make a one off experience out of a lifetime of dull routine.

The idea of having breathed the same air than you is enough to turn a bad day into a joyful one; the mere thought of knowing that you're somewhere out there, the pure and simple idea of you existing, is the reason behind the whole lot of hope that's rolling around this world.

The funny thing is that you don't realize it. How come you don't notice me falling apart everytime you laugh? How can you jump, smile and talk without noticing my heart obediently following the beat of your words? How do your lips dare draw such beautiful curves in the air, making the allmighty wind envious of their sheer perfection?

Your blindness kills me, drowning me in the thickest of darks. Your deafness chokes every single word of mine that tries to tell you what is really going on, leading them into a bottomless pit that they will never escape from. Your lack of tact is making me miss every caress I've ever longed for, forcing me into a waiting which I don't think I will ever be able to endure.

You look like the opposing pole I have always been looking for, a chronic battle for the throne of my heart, which I try to claim as mine as your words stomp through the gates of the fortress that used to be my chest. You are the reoccuring dream that somehow manages to come back when I think I'm done with it. I've been waging war for too long, and I've known it's lost since even longer; just as if I were magnetised to somebody that don't feel it.

Grand finale

Heartbroken, vanquished,
Torn to pieces, unmet,
Thrashed, severely scattered,
Mentally broken, cold sweat

What's the point of such a race,
when we can't keep up with the pace?
Where's the glory that was promised,
for the brave, just, bold and missed?

Unanswered inquiries,
Born doubtful, but feign
Hunting answers in our diaries,
Failing always, no gain

Stop messing with my dealings,
you feel close yet out of reach.
Please, come, tell me what you're thinkin',
Mend me and help me close this breach.

I am pursuing two words
I'd really like to hear you say.
To me in a corner, in an alley,
And then share the grand finale.

Porvenires

Atrévete,

Dile lo que piensas al Destino,

De sus hilos de oro.

Córtalos,

Usa esos dientes tuyos.

Tan blancos, tan puros.

En vano.

Ríete,

De la Fortuna jovial,

Mientras escribe el guión

Grítalo,

Aquello que anotó,

Todo en tu libreto quedó

Escrito, tallado.

Apedréalo,

Enséñale con dados al Azar,

Lo sentido al rendirte sin más.

Escúchalo,

Como dicta las caras,

Que al sol miran paradas.

Apuesta perdida.

Búrlate,

De la ansiosa Fatalidad,

De sus pautas sin finalidad

Y sigue,

Paso a paso el camino,

Que ella dicta mientras escribo.

Te embaucas.

Búscala,

En lo más hondo a tu Ventura,

Y desarráigala, de ella deshazte

Camina,

Nótala al primer paso aferrada,

A tu suela siempre apegada.

Acéptala por tuya.

Despídete,
Dile adiós al Sino,
Abrazo y beso sin propina

Recíbelo,
En el ocaso en tu puerta,
A aquella cada día se arrima.

Invítalo a pasar.

Impossible

¿Where's the "enough" when fighting for something impossible? ¿Is there a line someone drew somewhere which shouts out loud "Good job, you reached as far as you could, you can surrender now."? ¿Does leaving that half done marks us with a never ending shame born of our capitulation? Hell no.

Some things are simply bound not to happen. No matter how hard we try, there are certain paths that can never be followed until the end; sometimes the ship's course is fix and the only doubt left is if we'll sink with it or we'll just leave before that happens.

These unattainable objectives always originate from something we already knew difficult. Conquering a heart, finishing a song, finding the right rhyme, solving a problem, helping someone... Sometimes we just take too long to realize that something is as impossible as it looks; on other occasions it is plain obvious.

Still, most of the times we just ignore the obvious and keep on working towards that unreachable thing as if it was possible. We shut our eyes, disconnect from our hearing and leave reality behind just for the sake of denying the evidence; we don't want our whole work to vanish, we don't want it to be worthless. Still, sometimes we accept the impossible as such. We face it and accept what cannot be, assimilating that we will never achieve what we were aiming for.

And what's wrong with it? Surrendering doesn't make us weak, it's no reason to be ashamed of. Being unable to do something is normal, we all have our limits. But that doesn't mean that our countless hours of work invested in such an objective are worthless, that's no reason to dump it all and jump off the train.

The thing about an impossible is not reaching it; it's about the road we followed, about the steps we made. Although we can be saddened by the unattainable, sometimes the thrill of the hunt is what makes it all worth. Realizing that you're closing up the distance between you and your target, never forgetting that you'll never reach it. Every stone we step on, every breeze caressing our soul, every drop of sweat reaching the ground; that is what makes the impossible beautiful.

Imposible

¿Hasta qué punto hay que luchar por un imposible? ¿Se ha marcado en algún momento la línea dónde dice "Aquí ya puede rendirse, usted lo ha intentado."? ¿O si lo dejamos quedaremos siempre con la marca de la vergüenza, la de habernos rendido, la de habernos dejado vencer?

Hay cosas que no pueden pasar. Por mucho que lo intentemos, nunca conseguiremos girar según que rumbos; hay navíos cuyo destino ya está escrito, la única duda es si naufragaremos con ellos o decidiremos dejarlos a tiempo. 

Los imposibles que seguimos siempre nacen de un objetivo que desde el principio ya era complicado. Conquistar un corazón, completar una canción, cuadrar un verso, resolver un problema, ayudar a alguien... A veces tardamos mucho en darnos cuenta de que un imposible es tal; otras nos es obvio al poco de apuntar a la meta.

Aún así, la mayoría de veces ignoramos lo obvio y decidimos seguir trabajando, seguir luchando, como si ese algo fuese posible. Cerramos los ojos, nos tapamos los oídos y si hace falta nos hermetizamos contra toda evidencia, solo con tal de que nuestro trabajo no sea en vano. Pero otras veces no es así. Hay veces, aunque pocas, en que reconocemos al imposible. En que lo miramos a la cara y lo aceptamos como tal; situaciones en las que asimilamos que nunca lo conseguiremos.

Y no está mal aceptarlo. Eso no nos hace débiles, no nos tiene que avergonzar. No ser capaz de hacer algo es normal, todos tenemos nuestros límites. Pero eso no significa que debamos dejar de lado aquello por lo que hemos trabajado.

A veces la gracia de un imposible está en el camino. Aunque triste, a veces es emocionante luchar por ese algo. Acercarse al centro de la diana cada vez más, recortar la distancia y descubrir poco a poco lo terrenal que es ese imposible, sin olvidar que será irrealizable. Y ahí esta la belleza del imposible, en el camino seguido, en las piedras pateadas y en los cielos que uno ha sido capaz de arrastrar hasta el suelo para hacerlos un poquito más posibles.

Filomeno, el cazador de silencios

Filomeno no siempre había sido así. Lo que antes había sido una cabellera larga de un color rojo como la sangre era ahora un pelo gris excesivamente corto, incluso para su gusto actual. Había dejado de lado las pesadas botas de escuarte pardo para proteger sus pies con unos calcetines de tirnio blanco, cuya piel se adaptaba a toda superficie con la misma facilidad que el agua líquida. Sus ojos, antaño de un ardiente marrón que había quemado incontables corazones en casi todas las tabernas de la ciudad de Dinter, eran ahora de un blanco casi níveo que le hacía parecer ciego; había que prestarle muchísima atención para descubrir el ligero atisbo de marrón que aún yacía ardiendo en su interior. Aún así, ahora solo ardía con un objetivo, y ese era el silencio. Pero, ¿cómo podía llegar a cambiar tanto un hombre?

Por aquél entonces Filomeno todavía estaba con Eri; todavía no se habían dicho el uno al otro lo que sentían, pero llevaban meses viéndose juntos, a solas, riendo en la intimidad y callándose ante los atardeceres que compartían. Habían paseado por el camino de Rihr, esquivando los charcos que se formaban en los baches al llenarse éstos de agua marina, acompañados por el estruendoso resquebrajar de las olas que cada cierto tiempo los salpicaban; también habían bailado hasta el amanecer en el faro del cabo Hania, dejándose los pies y la sonrisa en cada canción que compartieron.

El día que había provocado semejante cambio en Filomeno tenía mucho en común con aquellos, pero había algo que lo diferenciaba del resto; se habían centrado en hablar, en dejar de lado los silencios que habían compartido durante tanto tiempo y confiarse sus palabras mutuamente. Habían caminado como pocas veces lo habían hecho, y además habían decidido hablar de cada cosa que les llamaba la atención durante su paseo; la mirada perdida del violonchelista que tocaba en el bulevar, la brisa que había despeinado a Eri tantas veces durante el día o las gárgolas medio deshechas que colgaban de las paredes del templo de Irimina son solo unos pocos ejemplos de lo que compartieron entonces.

Pero fue al llegar al rompeolas que se desencadenó todo. Al llegar allí se sentaron y siguieron hablando sin pausa; hablaron sobre las olas, como avanzaban implacables y rompían al no dar más de sí, del mar y ese azul que por momentos parecía que los hechizaba, de los girgos que volaban a unos metros de ellos y se lanzaban en picado al agua en busca de comida, del sol que se escapaba de ellos y de la luna que los venía a buscar. Hablaron durante horas, olvidándose del hambre y la sed; quizás, si se les hubiese dado el tiempo suficiente, se habrían olvidado también de respirar, ya que se bastaban ellos solos. Solos y juntos.

Justo cuando parecía que no quedaba ya nada sobre lo que hablar, dudaron un momento; ambos estaban pensando lo mismo, pero ninguno se atrevía a decirlo. Las olas seguían quebrándose ante ellos, y la luna brillaba alta en el cielo como si intentase llamar su atención, casi celosa de lo que compartían. Parecía que estaba por llegar el momento de despedirse cuando ella se atrevió a hablar.

"Me encanta tu voz." había dicho. Al pronunciar esas palabras, Eri había bajado la cabeza y, aunque no la viese bien, Filomeno sabía que había enrojecido tanto como él. Pasó un rato hasta que fue capaz de responderle, pero esa chispa había sido suficiente para encender el fuego. Cansada de intentar captar su atención, la luna ya estaba empezando a irse cuando su mundo cambió; se habían dicho todo lo que podían decirse con palabras, emocionándose con cada sílaba que el otro pronunciaba, hablando cada vez más alto y siendo cada vez más sinceros el uno con el otro.

Cuando no quedan palabras para expresarse solo queda el silencio; a veces es un silencio vacío, tímido, que necesita algo que lo active. Pero ese no había sido el caso. El silencio que Eri y él habían compartido entonces había sido puro y único. Ese silencio les había hecho perder el norte, les había hecho olvidar por qué las cosas eran como eran. Sin saber muy bien cómo, sus labios habían acabado juntos, rompiendo así la única promesa que se habían hecho.

A los tres días, Eri ya estaba ingresada en el hospital Myd Inthala. Su enfermedad estaba pasando por un pico que se escapaba a todo lo que ella había sufrido hasta la fecha. Filomeno pasó con ella tanto tiempo como su trabajo y los horarios de visita del hospital se lo permitieron; al cabo de una semana ya todos sabían lo que iba a pasar, aunque nadie se atreviese a mencionarlo.

Eri nunca había estado tanto tiempo ingresada; como mucho había pasado en el hospital dos días, y normalmente solo se pasaba unas pocas horas con problemas y se quedaba el resto del día por si acaso. Por suerte le dejaron estar con ella esos últimos momentos; pudo verla sonreír y llorar, pudo oírla quejarse, diciendo que no quería irse, que le echaría de menos, que los echaría de menos a todos, y también pudo escuchar como le decía a él que no llorase, que todo iba a estar bien. A la última palabra de Eri la siguió un silencio conjunto, roto solo por los susurros de las lágrimas que caían al suelo.

Pasó el tiempo, pero Filomeno nunca fue capaz de superarlo; había tocado el cielo para acabar hundido, ahogándose en un foso del cual ni podía ni quería salir. Pero de repente, una noche en la que su caminata nocturna y su corazón lo traicionaron, se encontró con el rompeolas; fue allí donde lo sintió. El silencio que lo había hecho perderse aún seguía ahí, como un susurro. Era débil, no más que una sombra de lo que había sido, pero seguía siendo algo a lo que aferrarse. ¿A dónde había ido ese silencio? Si ya no estaba allí, tenía que haber huido; si quedaban huellas de ese silencio, quizás las habría también de otros silencios que había compartido con Eri.

Se pasó el año siguiente recorriendo las calles que se había pateado día y noche con Eri; lo hacía a todas horas, buscando los restos de los silencios que se habían dedicado. Cuando el tiempo lo favorecía repetía las excursiones que antaño habían hecho juntos, Le llevó mucho tiempo, pero al final se enorgullecía de haber conseguido recuperar fragmentos de la mayoría de los silencios que habían llegado a disfrutar juntos. Pero no le bastaba; el quería recuperar ese silencio que le había hecho desorientarse, ese silencio que los había perdido a ambos en el rompeolas tanto tiempo atrás.

Y, como entonces en el rompeolas, ahora estaba perdido. Llevaba horas andando por el bosque, siguiendo cada supuesto camino que encontraba; ahora ya empezaba a dudar de su cordura. Más de la mitad de caminos que había decidido seguir se los volvía a encontrar al cabo de un rato, y se enfadaba consigo mismo al pensar que había considerado camino a un par de hojas pisadas y algo de tierra seca.

El bosque, denso como él solo, estaba siempre oscuro. Si era de día, no había rayo de sol alguno que atravesase el denso follaje de los centenarios árboles que poblaban el laberinto; si era de noche, ni siquiera la luz de la luna se atrevía a entrar.

Pero lo que hacía que el bosque fuese denso no eran ni la oscuridad ni la maleza de la inmensa variedad que lo poblaba; lo que hacía al bosque tan denso era el silencio, un silencio que nada tenía que ver con otros silencios que había experimentado Filomeno. Y Filomeno era de los pocos hombres en el mundo que podían enorgullecerse de haber experimentado todo tipo de silencios.

Su caza le había llevado a las situaciones más incómodas del planeta, y en incontables ocasiones había podido apreciar lugares que de otra forma nunca habría llegado a conocer. Filomeno había sido testigo del silencio de las cataratas Khajimi, un agua cristalina y pura que fluía hacia abajo, ignorando la aceleración provocada por la gravedad; también había sobrevivido al silencioso parto de una madre ilmania, durante el cual el macho mata a la hembra justo antes de que ésta dé a luz para evitar que grite de dolor y deje sordas a sus crías, llevando a cabo una silenciosa pero brutal cesárea. Pero nunca había pasado por nada así. ¿O sí?

Le habían hablado mucho del bosque de Herjy, pero siempre susurrando. Era lo que tenían ese tipo de lugares; el silencio no era solo cosa de estar allí, sino que formaba parte de ellos hasta lo más hondo de su nombre. Por mucho que lo intentases, había nombres que no podías gritar; el del bosque de Herjy era definitivamente uno de esos.

Cuando la gente le hablaba del bosque de Herjy lo hacían de forma genérica; nadie era capaz de decir por qué se les hacía extraño. Aunque no era un lugar donde el viento corriese libremente haciendo de las suyas, el movimiento de las hojas debido a la brisa no era algo que faltase; eso sí, siempre lo hacían en silencio. Ni siquiera las ramas que de repente caían de los altos árboles que tapaban el cielo se atrevían a quebrar tan hondo silencio.

La constancia de la iluminación era algo que muchos habían mencionado, pero nunca lo destacaban; no era hasta que estabas en el bosque que eras capaz de darte cuenta de lo extraña que era la iluminación. No importaba si estabas tirado entre unos matorrales al nivel del suelo, oculto entre la maleza, o si te habías subido a la copa de uno de los pocos árboles que eran escalables del bosque; la luz era siempre constante, como un eterno crepúsculo que se cernía sobre el lugar sin pausa pero sin llegar nunca a su fin.

Además, los colores, o mejor dicho los tonos del mismo color, eran también algo curioso; ni siquiera las sombras alteraban unos verdes que Filomeno había notado que se reducían a solo veintidós tonalidades diferentes. Absolutamente todo era verde; los troncos de los árboles, la tierra, los frutos... Y absolutamente todos los verdes que había visto en los tres meses que llevaba allí eran reducibles a esos veintidós tonos.

Era imposible decir que había algo llamativo en el bosque; siendo tan magnífico, inesperado y mágico como lo era, la espesura se las apañaba para que nada destacase. Eso ya lo había notado Filomeno al pedir información a la gente con la que había consultado sobre el lugar antes de penetrar tan particular bosque, pero lo había atribuido a su falta de experiencia estudiando silencios o a que simplemente no eran detallistas. Y, al llegar al lugar, Filomeno había tropezado de lleno con que no había nada que destacar.

Al principio eso lo cogió desprevenido; se culpaba a si mismo, llegando incluso a forzarse a fijarse más en unas cosas que otras para tener algo que destacar. Pero al releer sus informes diarios se daba cuenta de que aunque lo intentase siempre acababa repartiendo equitativamente su atención. Ésa es una de las razones por las que llevaba ya meses estudiando el lugar; había tardado cerca de nueve semanas en darse cuenta de que el silencio del bosque de Heryi era algo tan puro, tan poderoso, que conseguía ser silencio en toda dimensión que Filomeno pudiese concebir; que alguien hubiese sido capaz de destacar algo de la frondosidad que ante él yacía hubiese sido incoherente, ya que el destacar era una forma de hacer ruido.

Ese lugar era justo lo que Filomeno había estado buscando desde lo que pasó con Eri, y por eso se había quedado durante tanto tiempo a pesar de haber estudiado los mismos aspectos del bosque una y otra vez. De cierta forma, Filomeno se sentía parte del mismo bosque; si él lo abandonaba después de tanto tiempo, después de haber pasado a formar parte de él, sería un ruido. Y por momentos pensaba que el mismo bosque lo había aceptado como parte de su eterno e inquebrantable silencio, ya que no tenía recuerdo alguno de haber pasado hambre en el bosque. Quizás ni siquiera había tenido que aceptarlo; por momentos era como si el bosque lo hubiese estado esperando a él.

Las primeras semanas había comido por costumbre, las tres comidas diarias a las que siempre había acostumbrado, pero con el paso del tiempo había dejado de hacerlo y tampoco sentía la necesidad de volver a ello. También notaba como no necesitaba respirar tanto como antes; podía llegar a pasarse horas con una misma bocanada de aire en la boca, y solo la soltaba cuando caía en que no estaba respirando; no lo hacía por necesidad ni reflejo, sino por sentido común.

Pero, ¿tenía acaso sentido fiarse de algo tan trivial en un lugar tan particular? Se sentía como si se tratase de un reencuentro, como si hubiese vuelto con alguien a quien había echado de menos aunque no lo recordase. Tampoco le preocupaba mucho; aunque le había llevado años conseguirlo, ahora se sentía bien.

Leo entre goles obvios \ Loans entangle grizzly omens

Así que así era como se sentía uno al ser padre.

El dolor le retorcía el alma. Si hubiera ido con más cuidado, nada de esto hubiese pasado. Si le hubiese enseñado a hacer las cosas como era debido, se habría evitado un momento tan agónico. Pero no lo había hecho.

Percival había fallado como padre y ahora lo pagaba caro. Mañana tras mañana se despertaba y al poco de tomarse el café ¡ZAS! ese agudo dolor le atravesaba el cuerpo, casi tumbándolo. ¿Qué era lo que había hecho mal? ¿Por qué merecía él algo así?

Al final encontró la solución; desde que le escondía los Lego a su hijo Martín ya no se los encontraba esparcidos por el suelo cada mañana que iba a despertarlo, y, al no estar estos por ahí, Percival ya no los pisaba.

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So that was how being a father felt like.

The pain was gnawing his soul. If he had been more careful, none of this would have happened. If he had taught him how to correctly do things, he could have avoided such an agonizing experience. But he had not done it that way.

Percival had failed as a father and now he was paying the price. Every single morning of his life started the very same way; he woke up, started drinking coffee and then BANG! that sharp pain went through his whole body, nearly bringing him down. What had he done wrong? Did he really deserve such a pitiful existence?

But one day he casually found the solution; hiding his son's Lego bricks. Now Martin didn't know where they were, and since he couldn't find them he wouldn't play with them before going to bed. That meant that, when Percival went to his room to wake his son up, there were no Lego bricks for him to step upon.

Spitting out words

He got back into it; spitting words was what he loved the most of this life. Talking, even if what he said made no sense, was a way of freeing himself of the chains that some kind of stupid monster had laid upon him. Writing was how he got to stick down onto the ground the countless tentacles that the monster had; each letter was like a staple that immobilized a little piece of the beast's limbs.

That's why he did it. Yes, he also craved some kind of fame, as if what he was writing was worth something. He had those silly delusions of grandeur that helped him go one step further, the idea of being able to become huge, the wishful thinking of having his words appreciated; but that was just an added bonus.

Writing was like some kind of religion, it was his way of talking to whichever god he felt like talking to. He believed that the pure expression of writing the first thing that came to his mind was connecting him with it, that it was his way o showing him the way of being, existing, whatever. If something was right or wrong, the words would say it. The improvisation in itself was not an incoherent and continuous flux of ideas, but rather a constant message being delivered by a higher state of consciousness that saw it all clearer than him

It was also a way of emptying his mind; by writing down every single thought he came up with he got to leave them behind, to accept them as what they were and move on to the next stop. ¿Needing to work more? ¿Looking for your feeling to get right? Yes, they were problems, but not the ones that the text was about to solve. There were more important matters.

Yeah, maybe those issues seem bigger, but there's something way more important than what you'll do tomorrow, and it is what you'll do now. There is no tomorrow with no now, and there would have been no now without yesterday; that means that for getting to the solution of the issue you thought about a minute ago you just have to wait, to keep on living, to stay on the road sorting out every obstacle that comes up, and while you work at it the solution will come.

And it is not a passive view on problems; when that continuous flux of words says "working at shit" or "sorting out whatever" it means that there are everyday issues related to the future choices you'll be forced to make; how you face these issues on a dily basis will settle down the path you'll have to follow, so that once you're face to face with the problem you've been waiting for you don't have to think twice and simply act.

And as I said, the first step is to follow that voice into the instant future, that after those words are written becomes the now and when this sentence finishes it has already been. That instant future goes right through my bed, meaning that it's time to sleep.

Una mañana apurada.

Abrió apurado el cajón y sacó el dado que había estado buscando; seis caras con los números del 2 al 7, puntas bien definidas y esa pequeña fractura en uno de los bordes de cuando se le cayó escaleras abajo. Rápidamente, como si lo escondiese de alguien, se lo guardó en el bolsillo.

Entonces empezó a revolver el armario, buscando aquella camisa que había usado el 24 de junio de 2002 para ir a buscar a Marie al aeropuerto y después acompañarla al Café Luna para tomar dos cortados y un croissant recién hecho. Aunque no paraba de revolver el armario no era capaz de encontrarla; su camisa de cuadros, verde y rosa, no estaba en ningún lado.

Entonces se acordó que la había puesto a lavar hace el día anterior, fue a buscarla a la terraza, donde la ropa estaba tendida, y allí la encontró. En el mismo sitio se la puso y, sin los pantalones, fue corriendo hacia la cocina a prepararse un café.

Solo tres gotas cayeron de la máquina a la taza una vez que estaba ya preparado lo que sería su desayuno; solo permitía que cayeran tres gotas, siempre. Una vez habían caído cuatro y había tenido que tirar el café por el fregadero. No le gustaba lo de tirar comida, pero no podía beberse un café en el que habían caído cuatro gotas.

Volvió a la habitación y se puedo ágilmente los primeros pantalones que encontró, unos algo raídos que estaban sobre la silla (una que había heredado de la tía Clotilde hace 4 años y 7 meses), se calzó tan rápidamente como pudo y volvió a la cocina; solo había tardado 53 segundos, así que todavía estaba a tiempo de ver como el café llegaba a su punto.

Y se quedó observándolo.

Ocho...

Siete...

Seis...

Cinco...

Cuatro...

Tres...

Dos...

Uno...

Y entonces cogió el café y se lo bebió casi de un solo trago. Volvió a su habitación, cogió el maletín beige que había reposando al costado de su cama y salió disparado hacia la puerta. Miró por la mirilla dos veces antes de sacar la llave que tenía, desde hace ya algún tiempo, guardada en el bolsillo de aquel pantalón. Entonces metió la llave, la giró dos veces en sentido contrario a las agujas del reloj, una a favor, miró por la mirilla una vez más y después acabó de abrir la puerta.

The Fall: 44. Tempered Fates

Tempered Fates

-He will come, Sona. I have that certainty. -calmly said Taric while his eyes dove deep into the infinity that extended in front of them.

Sona didn't know how the tower worked; they were supposed to have left Runeterra once and for all, yet there laid it in its whole extension. Again and again, when it looked like land should end and the seas would drown it all, a different Runeterra started to lay upon them. "Time is strange. Everything related to time is." Taric had said years ago.

...

-And this tower is not an exception; look at the clocks.- he continued.-Look at the automated calendars.

But she didn't dare; there was something in the hundreds of thousands of clocks that covered the walls of the room that made her feel uneasy. The calendars, cylinders tall as the fiercest Noxian warrior and as thick as wide were a Xer'Sai's tunnels, were constantly spinning. But that was not the strangest thing; they all spinned, yet they did it at different speeds, just like the clocks ticked.

When she stopped to think about it the noise would become unbearable, but the truth was that when you were focused into the beautiful and unexplainable thing that laid upon her eyes you'd lose track of your current location; there were things that looked way more interesting than a constant ticking.

-Have you looked at the clocks? Have you noticed the calendars? -Taric asked, breaking the systematical ticking noise of the clocks. -They mark different dates and times.

Sona didn't understand why it mattered; anyone could use a calendar and modify its date. But she didn't dare express the tiniest bit of what she thought, because she knew that there had to be something more to it.

-They are all different, I know it. But... -Taric's right hand dived into the pocket of the jacket he had been given by the Yordles after their arrival and took something out of it.-The weird thing, Sona, is that my pocket watch, my grandfather's watch, matches all of them. It is always in time with the one clock I'm staring at.

...

-I told you he would come.-said Taric, with his finger pointing at the giant glass window that was in front of them.- There's his trail.

...

It was dark and silent.

He was not sure if that was the right way to describe it, because it wasn't just dark and silent. He could feel nothing. No grass being folded at the weight of his steps, no weapon at his hands. He didn't even really know if he had hands at all, and he couldn't even tell if he was walking or if he was simply thinking about walking.

It was truly dark, and the silence was the only companion that Malcolm had in that bottle.

...

Riven's slash hit nothing but the ground.

Hundred of little yellow beings, which shone as if they were made of gold, dashed away from her, scared by the hit. Darius didn't know what they were, but he somewhat liked the looks of those weird things. At least until they started to surround him; he would have fought against them, but he was powerless. Also, he didn't really care about himself anymore.

...

Shauna saw it all; how the wandering caretaker, character thought to belong to nothing but fairy tales, came down from the sky. With him descended thousands of little golden beings that, if she remembered correctly, her grandmother had called Meeps.

Shauna Vayne sat besides the stone Quinn was lying at.

-Can you see them? -she asked.

-I do.

-Do you think that they took care of Valor as much as they are taking caring of Shyvana now?

No answer came out of Vayne, because she had already fallen asleep to the hug of countless meeps; Quinn shortly followed her.