The Broken Numbers

The Broken Numbers

Bor had been meditating for hours. He didn’t really know how long he had been, but he knew that he was not done. He felt something in the air, something in the way the breezes danced, that somehow forced him to stay. It was as if something was out of place; something important yet unnoticed by most.

That was why he kept on with his meditation; he hoped for a clearer sign of what was wrong, something that evidenced the malfunction he was looking for. That was when Kiri rushed to his side.

-This is not good, kainira. –said Kiri, clearly nervous.- This poem’s metric is out of place, kainira.

-It is not, Kiri. –replied Bor without caring much about Kiri’s words.- You are reading Ionostus’ Eulogy to Mirkos, and you already know that Ionostus was one of the most metric-obsessed poets of his time. –Bor took a deep breath and started to get his mind back into meditation.- You must be measuring wrong.

-But I am not, kainira. –answered Kiri, annoyed by his brother’s words.- You know I’m the best at this things, I know how to it should be and this is not how, kainira.

-Stop saying kainira Kiri, it’s just a poem. –annoyingly answered Bor. Kiri always used that word when something made him uneasy, but he only did it so much when the issue was extremely disturbing.

-It’s not just a poem, kainira. –said Kiri, a little bit angry because of how his brother dismissed his words. - The whole book is wrong, kainira.

That was the straw that broke the camel. Tired of his little brother’s childishness, Bor stopped meditating and tried to get up. Surprisingly, he was unable to do so. He could even lift his legs from the ground; unable to move, he looked at his brother.

-Can’t you get up brother? Kainira… –said Kiri. He sat down onto the grass and got up instantly. - Are you really unable to get up?

-How did you do it? –asked Bor, now even more worried of his condition.

He tried to get up by pushing himself up with his arms, by gaining momentum and suddenly trying to jump and by many other logical ways he thought of. Meanwhile, his brother Kiri was constantly sitting and getting up with ease. Frustrated, Bor asked his little brother how he was doing it.

-I don’t really know. I just do it. –he answered.- I mean, it’s not the first time I get up, and I’ve always done it the same way. –he sat once again and instantly jumped on his feet.- See?

Only then he understood what was truly going on; the whole world had lost its mathematical basis. With no numbers to guide rational actions, chaos was to be expected. Yet the wind kept on blowing the same way than ever, and the grass still bent under the weight of his body; most actions were not rational, even though able to.

When not based in the number doctrine that Bor had imposed on himself, things were able to function as usual. He was still thinking about it when his brother’s words caught his attention.

-I told you that it wasn’t that difficult. –said Kiri with a mocking tone.

He was about to ask his brother what was he talking about, but, even though it was wide open, no words came out of his mouth; he had got up. How had he done it? He didn’t really care, and he didn’t think that he would be able to explain it anyways.

Bor asked his brother to handle him Ionostus’ Eulogy to Mirkos. Once Bor started to read the page that Kiri was talking about, Kiri started to tell him which verses were wrong. But there was no need for that; the mistakes were obvious, you didn’t even need to know about poetry to feel that the whole book sounded weird. When read aloud, the words seemed to step on each other; if each poem had been a castle, this would have been the biggest collapse ever witnessed.

After telling his little brother that he was right concerning the poems’ metric, he decided that they needed to get home and discover what was actually going on; only there he would be able to face the problem directly and solve it. Also, it was the closest place where they could cover from the storm that relentlessly advanced through the mountains towards them.

Minutes later, the brothers had already arrived home. In front of the house’s door, Bor became afraid of what would happen next; he wasn’t sure if he’d be able to open the door.

He failed with his first try, but that was something he expected. He was trying to open the door as he usually did, by grabbing the doorknob and pulling in a way that the strength he applied was optimal for the door’s rotation around the axis placed in the connection between the door and the house. If logic wasn’t working, he’d have to do it the opposite way.

But there were so many. He tried by pushing in the same direction that he had already pulled, by sliding his hand over the door as if he was pushing it downwards, by telling it to open and by punching it right in the middle. But nothing came out of that; not even his fist was hurt.

When he thought that there was no hope, his brother pushed him aside, opened the door by pulling the doorknob and told him to go in.

-You’ll get a cold if you keep on fooling around with the door, brother! –he said as if he had done nothing strange.

And he actually meant it; Bor knew that what Kiri had done was nothing out of place. No miracle, no magic, not a complicated trick; he had done what he had always done. He had gone towards the door, opened it and entered the hallway.

-I’ll make the dinner today, brother. –announced Kiri while taking off his wet jacket and hanging it near the fireplace.

-I’ll lay the table then, Kiri. –replied Bor, doubting if he’d be able to.

-Sure, Bor! –answered his brother, way calmer than how he had been outside.

That was strange. Kiri was not saying kainira anymore; did that mean that he could get back into doing things on his way? Had everything been solved for no reason at all?

Instead of asking his little brother about it, Bor rushed his way into the kitchen and grabbed the yellow tablecloth they had not used in the last nine hundred thirty seven years. Then he ran towards the dining area, shut his eyes closed and threw the tablecloth onto the huge wooden table that they used for dinner when it rained.

When he opened his eyes, he saw the yellow tablecloth stretched over the table, without a single wrinkle ruining its beautiful display of grace. Then, Bot tried to disturb that perfection; he grabbed a hanging corner of the tablecloth and pulled downwards a little bit and then backed away to look at the results of his actions.

Just like he expected, the tablecloth was still perfect. Nothing disturbed its relentless grace that broke through the logic of physics just for the sake of maintaining its perfection. Bor’s logic was unable to force a change in the great scheme of things because of how he was trying to simplify everything into a set of numbers that was obviously malfunctioning.

Bor had been laughing for quite a while when Kiri entered the dining-room.

-Where are the dishes? –asked Kiri.

And then Bor realized; since physics were flawed and numbers were broken, anything physically dependent could be done by sheer will. He thought about it for a short while and realized what was going to happen.

-They are already here, Kiri. –answered Bor.- By the way, you shouldn’t leave the brew still cooking, it’s already on point.

Bor looked at Kiri, expecting to see him surprised when he looked at the table and saw everything ready for dinner. But Kiri’s face showed nothing but guilt.

-Oh, I’m sorry, –said Kiri, looking at the table.- I thought that you were just hacking around.

Kiri went back to the kitchen and grabbed a wooden spoon. He carefully stirred the brew with it and brought a spoonful of it right into its mouth. Without a doubt, he spit it on the floor.

-This isn’t ready yet, Bor! –angrily claimed Kiri.- Don’t lie to me again, you know that these herbs are toxic when not cooked on point!

Surprised with his brother’s answer, Bor went into the kitchen, took the wooden spoon from Kiri’s hands and tried the brew. It was perfect! How could he say that it was not on point!

Only then he realized; it was both ways. In the reality perceived by Bor, the brew was already perfect for eating, while in the part of the world that Kiri cared about the brew still needed some time before being ready to eat.

It was after realizing that that Bor reached a stunning conclusion; he could not eat the brew. If he ate it now he’d have to eat it from the cooking pot, because Kiri was in charge of the kitchen that day; if he ate it later, it would be overcooked, and he didn’t want to face the constipation days that an overcooked heliotrope brew could cause.

-Ugh, you were right. –said Bor to younger brother, rushing towards the sink and gargling several times in a row.- I think I’ll have no dinner tonight, Kiri, I’ll just go to sleep.

Without giving him any time to reply, Bor made his way upstairs and got into his bedroom. He undressed himself and swiftly got into his stripped pajamas. Only then he realized that he had done all those things without thinking about them, in the very same way that Kiri had been acting the whole day. It was that impulsive behavior what was letting them get through the day, avoiding the nuisance that the numerical issue was.

And he kept on with it. He got into bed and slept comfortably all night. When he woke up the next morning, he had completely forgotten about the issue that had troubled him so much the day before. From then on, he never cared much about the little details of life. He knew he would  be fine as long as he knew how to live.

¿Matute dice?

Hacía meses que las calles se habían vaciado. Los medios nunca habían querido escucharlos, por obvio que fuera; es lo que tiene vivir en un lugar tan pequeño como Matute. Aunque a los locales les importaba lo sucedido, aquellos de fuera ni siquiera percibían su existencia. Y, claro, si ni siquiera sabían que el lugar existía, ¿cómo iba a preocuparles lo sucedido?

Todo empezó el último verano, hace ya un año. Muchas familias abandonaron el pueblo perdido en la montaña en busca del sol y el agua que las regiones costeras les ofrecían. Era normal que algunos se fuesen todo el verano; a nadie extrañaba que el maestro Ciruela aprovechase las vacaciones escolares, y la familia del pastelero Tartonni había pasado todos los veranos fuera desde que la madre de éste enviudó, para hacerle compañía a la pobre. Pero muchas otras familias no tenían explicación alguna.

Los Machuco solían irse de vacaciones una sola semana, a veces incluso menos, usando los pésimos resultados académicos de su hijo Sereno para excusar lo efímero de sus estadías en el extranjero. Pero esa vez había sido diferente. "Parece que aquí trabaja mejor el pequeño Sereno." le dijo la señora Machuco a Marcos cuando éste llamó al no encontrar al señor Machuco en la oficina por tercer día consecutivo una vez acabado su periodo vacacional. "¿Y cuándo cree usted que volverán a Matute?" preguntó entonces Marcos, molesto a la vez que sorprendido por la falta de compromiso de su compañero en la Oficina Inmobiliaria Márquez y Machuco. "¿Volver a dónde dice usted? Aún no lo sabemos, ya se verá. Quizás nos quedemos a vivir aquí, en especial viendo lo bien que trabaja el pequeño Sereno." le respondió la señora Machuco con un tono de voz alegre e inalterado, a lo que siguió con un jovial "¡Que pase usted un buen día don Márquez!".

Era extraño que el señor Machuco no le hubiese dicho nada, pero supuso que sería algo repentino e inesperado que querrían mantener entre familia. Quizás el señor había contraído una enfermedad que le obligaba a quedarse en el extranjero recibiendo tratamiento, o también era posible que le hubiesen revelado la existencia de un hijo que la señora Machuco había tenido con un matrimonio anterior y no quisieran volver hasta haber arreglado la situación. Por aquel entonces, la ausencia del señor Machuco iba acompañada de la falta de clientes, así que Marcos decidió dejar estar la situación un tiempo.

Pero llegado Noviembre, los Machuco no habían vuelto. El horno del pastelero Tartonni no daba señal alguna de estar por reabrir pronto, y el maestro Ciruela se ausentó por completo del colegio. Al intentar contactarlos uno no conseguía nada. El pastelero defendía que se quedaría con su madre hasta que ésta estuviese mejor, los Machuco habían decidido quedarse en el extranjero, donde el pequeño Sereno era de los mejores alumnos de clase, y del maestro Ciruela se decía que había dejado todo atrás para dedicarse a una vida ermitaña en una isla mar adentro.

Además, preocupando ahora a Marcos Márquez, la desaparición del señor Machuco seguía acompañada de la falta de clientes. No había nadie que se interesase por una casa o piso en Matute, ya fuese un nuevo vecino o alguien de ahí; el silencio que notaba mientras esperaba una llamada en su oficina le hacía sospechar que no era su oficina la olvidada sino el lugar. Dejó que la duda lo royese hasta que al llegar Diciembre seguía sin aparecer ni un alma en su oficina.

Se habría planteado alquilar su oficina mientras buscaba otro trabajo, pero sabía que nadie estaría interesado en ella, así que se ahorró tal pérdida de tiempo. Dando vueltas por Matute encontró mucha gente que estaba dispuesta a darle trabajo. En la central eléctrica estaban muy escasos de personal. "Las vacaciones de verano diezmaron la plantilla, y las de invierno lo han vuelto a hacer. Ya ni siquiera te pido que sepas lo que haces, con que me aguantes unos cables estás contratado." le dijo el gerente. Pero eso no duró mucho, ya que al cabo de unos meses había tan poca gente capacitada para hacer funcionar la central que ésta cerró, dejando a la gente dependiendo de los generadores que tuviese en casa.

En la central telefónica no le dejaron ni entrar, ya que al parecer ni las llamadas telefónicas pasaban por Matute últimamente. Se ofreció al ayuntamiento para limpiar las calles, pero le dijeron que vista la falta de tráfico tanto de vehículos como de peatones, un puesto así ya no era necesario. En el supermercado le dijeron que con el chico que tenían trabajando en la caja a tiempo parcial les bastaba de sobras, ya que ni había gente que fuese allí a comprar ni había proveedores que decidiesen traer sus productos a Matute. "Cosa de hace poco, ya ni responden casi, y cuando lo hacen y les digo la dirección creen que me río de ellos." le contaba el dueño del local algo exasperado. "Es como si no existiéramos." le gritó éste desde dentro del supermercado cuando Marcos se alejaba del lugar.

No fue hasta que llamó a su antiguo compañero el señor Machuco que Marcos confirmó sus sospechas respecto a lo que pasaba. "¿Quién llama?" preguntó la voz de su amigo al otro lado de la línea telefónica. "Soy yo, Marcos Márquez, de Matute, ¿no me reconoces?" replicó Marcos algo molesto. "Ni le conozco a usted ni sé de qué lugar me habla, haga el favor de no molestar señor." dijo su antiguo compañero antes de cortar, dejando a Marcos atónito. Solo eso le hizo ver lo obvio; tenía que abandonar Matute antes de caer junto a él en el olvido. Sin pensárselo dos veces, se acercó al concesionario más cercano y robó el coche más caro que encontró; nadie se creería que lo había robado en Matute, y pronto ni él lo recordaría, así que llenó el tanque con gasolina que no pagó y se dio a la fuga.

Anaïs

El pitido que hizo la maquinita esa del bus al rechazar su billete la despertó de su rutina; al parecer la T-jove ya había caducado. Por suerte, a sabiendas de que a la fiel tarjeta de transporte metropolitano ya no le quedaba mucho por vivir, Anaïs había guardado una T-10 virgen e inmaculada tras la funda de su móvil. Solo entonces el pitido fue el esperado, y pudo volver a dejarse llevar por el ininterrumpible ritmo de su día a día. Y cuando decimos ininterrumpible no nos reducimos solo a eso; la inmutabilidad de su cíclico proceso de transporte la llevaba a soportar siempre a los mismos insólitos personajes durante el trayecto a casa. Justo detrás de ella subieron al autobús un grupo de niños uniformados que, utilizando una contemporánea variante de la lengua anglosajona, empezaban ya su típico manifiesto de inconformidad ante los procesos de puntuación de los profesores. Porque claro, eran las 17:12; hasta las 17:19 no hablarían de otra cosa que no fueran las injustas notas que sacaban después de más de diez minutos de estudio. A estas mozalbetas y estos mozalfas los incluiremos en el género Indignatus de la especie Adolescentumalcriadescus. Al cabo de dos paradas subió al autocar la afamada jugadora local de Candy Crush Saga; conocida ya por todos los que frecuentaban la linea BaixBus-8, la dulce y empalagosa anciana ignoraba por completo la existencia de los auriculares, y su sordera (supuestamente parcial) la obligaba a subir el volumen de su teléfono móvil tanto como fuera posible. Su entrada fue ovacionada con un decepcionante "Ooooohhh..." de algunos de los pasajeros algunos de los cuales, en secreto, apostaban si nuestra querida Dulcinea sería capaz de superar el nivel en el que se atascó durante el último trayecto. A trompicones, debido a que en una mano llevaba el teléfono, nuestra aclamada jugadora tomó su lugar en el asiento que había justo detrás de Anaïs; cuando Dulcinea pasó al lado de nuestra estimada protagonista, ésta notó que el teléfono de la anciana mostraba ya la pantalla de carga de aquél dichoso juego. Sonó la melodía inicial y, al cabo de poco, se escuchó un gruñido de inconformismo por debajo del tono del teléfono; alguien había perdido una apuesta. A cualquier viajero no usual le habría parecido demasiado la situación actual del autobús; a las 17:22 Dulcinea ya había hecho que todo pasajero hubiese disfrutado del tono de derrota unas cuatro veces, y los Adolescentumalcriadescus Indignatus habían pasado ya a su segundo gran tema; los culpables de sus malas notas, que obviamente eran aquellos tiránicos profesores forjados en lo más hondo de Isengard junto a los Uruk-Hai del ejército de Saruman el Blanco. Pero aún no se había presentado el mítico Bailarín Sentado. La leyenda del Bailarín Sentado siempre ha inundado las mentes de aquellos que viven usando el transporte público entre travesía y travesía, pero solo los afortunados (o desdichados) usuarios de la linea BaixBus-8 han podido presenciarla en persona. Solo hizo falta una parada más para que tan endémico personaje tomase el único asiento que quedaba libre en ese autobús; el que se encontraba al lado de nuestra preciada Anaïs. El calentamiento duró un minuto entero, tiempo durante el cual nuestro Bailarín Sentado se limitó a tararear para sí mismo y hacer alguna mueca como si ante sí tuviese un micrófono de los caros y un público milenario. Después de esto empezó su baile que por momentos podía confundirse con una seria de extraños espasmos; la pobre Anaïs tuvo que desviar la atención de su ebook para centrarse en esquivar los golpes involuntarios que empezaron a amenazar su integridad una vez que el Bailarín Sentado se sintió con plena confianza. Por suerte para Anaïs, eso solo le duró dos paradas más; aunque lloviese y ella fuese sin paraguas agradeció poder bajarse del autobús, y caminó hacia casa pensando en la de brownies que le debía al ladrón de formularios.

Sigfrido

Al abrirse las puertas, Sigfrido se metió en el vagón y sin pensárselo dos veces tomó el asiento libre más cercano; estaba agotado, y le quedaba un largo trayecto por delante así que no podía permitirse el lujo de perder el tiempo vagando por el metro buscando un buen lugar dónde sentarse.

En cuanto lo hizo apagó los auriculares, pues no tenía sentido intentar escuchar música en el metro; el ensordecedor estruendo de la máquina al ponerse ésta en acción ahogaba toda melodía, sofocándola con una metálica cacofonía que no dejaba indiferente ni al más pintado.

En las primeras paradas no hubo mucho movimiento; pitidos, puertas que se abrían y cerraban, saludos y despedidas, algún grito en la lejanía... Nada que se escapase de lo normal. Pero fue en la cuarta parada cuando la paz a la que se había acostumbrado se fue al garete.

El primer factor que se encargó de quebrar tan frágil calma fue un grupo de unos siete jóvenes, de entre 14 y 17 años que, con el tronar de sus voces (y algún que otro agudo gallo que se les escapaba) se encargó de hacerse oír a lo largo y ancho de la estación. Hablaban de cualquier cosa; banalidades que no pasan a serlo hasta que se tiene la perspectiva, imposibles que simplemente no han sido tenidos en cuenta desde el punto de vista adecuado o de la borrachera del sábado pasado. Pero éstos (a quienes a partir de ahora nos referiremos como la "Tempestad") no estaban solos en su misión.

Al poco de notar la entrada en escena de la susodicha Tempestad, el efecto de su sonora presencia se vió mitigado por la toma de plaza de una cariñosa pareja a la que le gustaba ocupar las dos plazas correspondientes como una y dos medias. La mano que le pasó sobre la espalda el caballero a la dama se sobreextendió hasta el punto de invadir lo que era la existencia de Sigfrido; además, los nerviosos e impredecibles giros de cabeza de la señora (a quien bautizamos como Lady EsSoloUnaParada) le ponían de los nervios, ya que su cabello le azotaba de tanto en tanto. "Es solo una parada" le decía Lady EsSoloUnaParada a su compañero (al que llamaremos Lord YaYaLoSé de ahora en adelante) una y otra vez. Sigfrido estaba bastante seguro de que en el transcurso de los primeros treinta y siete segundos de estadía la mujer había hecho el comentario unas siete veces, y a todas Lord YaYaLoSe respondió con un altivo "Ya, ya lo sé" que acababa con una coqueta sonrisa dirigida a Lady EsSoloUnaParada. 

Después de esos treinta y siete segundos se cerraron las puertas, y con mucho esfuerzo Sigfrido consiguió aislarse del estruendo de la Tempestad y, con mucha fuerza de voluntad, logró no reaccionar ante el irritante, peludo y constante (aunque involuntario, a su parecer) ataque de Lady EsSoloUnaParada. Pero eso no era más que el principio.

La siguiente parada transcurrió bajo la normalidad adoptada en la parada anterior, si dejamos de lado el efusivo besuqueo de Lady EsSoloUnaParada y Lord YaYaloSé. Se cerraron las puertas después de pitidos, saludos y despedidas y con la parsimonia típica del transporte público el metro emprendió de nuevo su marcha.

No se sorprendió nuestro desafortunado Sigfrido al ser golpeado por el bolso de Lady EraSoloUnaParada (ya pueden suponer cuál era la frase que le gritaba repetidamente a su compañero ahora). El salto que ésta dio del asiento al notar que tanto ella como Lord YaYaCreíaQueMeDaríaCuenta habían fallado en su cometido era solo comparable a el sky diving más temerario. La discusión se alargó hasta el punto en que la temperatura del vagón parecía haber alcanzado la de austenización, y solo al cabo de otras tres paradas se dieron cuenta los personajes de que les convenía dejar de lado el circo que estaban montando y bajar del metro.

Por suerte para Sigfrido, el resto del trayecto transcurrió con relativa normalidad. Bueno, si dejamos de lado el concierto de DJ KalienteMami, el llanto de un pobre bebé que durante la friolera de diecisiete paradas parecía estar descendiendo a los infiernos de Dante y el parón de ocho minutos y veintitrés segundos dos paradas antes de que nuestro desdichado amigo tuviese que bajar.

Filomeno, el cazador de silencios

Filomeno no siempre había sido así. Lo que antes había sido una cabellera larga de un color rojo como la sangre era ahora un pelo gris excesivamente corto, incluso para su gusto actual. Había dejado de lado las pesadas botas de escuarte pardo para proteger sus pies con unos calcetines de tirnio blanco, cuya piel se adaptaba a toda superficie con la misma facilidad que el agua líquida. Sus ojos, antaño de un ardiente marrón que había quemado incontables corazones en casi todas las tabernas de la ciudad de Dinter, eran ahora de un blanco casi níveo que le hacía parecer ciego; había que prestarle muchísima atención para descubrir el ligero atisbo de marrón que aún yacía ardiendo en su interior. Aún así, ahora solo ardía con un objetivo, y ese era el silencio. Pero, ¿cómo podía llegar a cambiar tanto un hombre?

Por aquél entonces Filomeno todavía estaba con Eri; todavía no se habían dicho el uno al otro lo que sentían, pero llevaban meses viéndose juntos, a solas, riendo en la intimidad y callándose ante los atardeceres que compartían. Habían paseado por el camino de Rihr, esquivando los charcos que se formaban en los baches al llenarse éstos de agua marina, acompañados por el estruendoso resquebrajar de las olas que cada cierto tiempo los salpicaban; también habían bailado hasta el amanecer en el faro del cabo Hania, dejándose los pies y la sonrisa en cada canción que compartieron.

El día que había provocado semejante cambio en Filomeno tenía mucho en común con aquellos, pero había algo que lo diferenciaba del resto; se habían centrado en hablar, en dejar de lado los silencios que habían compartido durante tanto tiempo y confiarse sus palabras mutuamente. Habían caminado como pocas veces lo habían hecho, y además habían decidido hablar de cada cosa que les llamaba la atención durante su paseo; la mirada perdida del violonchelista que tocaba en el bulevar, la brisa que había despeinado a Eri tantas veces durante el día o las gárgolas medio deshechas que colgaban de las paredes del templo de Irimina son solo unos pocos ejemplos de lo que compartieron entonces.

Pero fue al llegar al rompeolas que se desencadenó todo. Al llegar allí se sentaron y siguieron hablando sin pausa; hablaron sobre las olas, como avanzaban implacables y rompían al no dar más de sí, del mar y ese azul que por momentos parecía que los hechizaba, de los girgos que volaban a unos metros de ellos y se lanzaban en picado al agua en busca de comida, del sol que se escapaba de ellos y de la luna que los venía a buscar. Hablaron durante horas, olvidándose del hambre y la sed; quizás, si se les hubiese dado el tiempo suficiente, se habrían olvidado también de respirar, ya que se bastaban ellos solos. Solos y juntos.

Justo cuando parecía que no quedaba ya nada sobre lo que hablar, dudaron un momento; ambos estaban pensando lo mismo, pero ninguno se atrevía a decirlo. Las olas seguían quebrándose ante ellos, y la luna brillaba alta en el cielo como si intentase llamar su atención, casi celosa de lo que compartían. Parecía que estaba por llegar el momento de despedirse cuando ella se atrevió a hablar.

"Me encanta tu voz." había dicho. Al pronunciar esas palabras, Eri había bajado la cabeza y, aunque no la viese bien, Filomeno sabía que había enrojecido tanto como él. Pasó un rato hasta que fue capaz de responderle, pero esa chispa había sido suficiente para encender el fuego. Cansada de intentar captar su atención, la luna ya estaba empezando a irse cuando su mundo cambió; se habían dicho todo lo que podían decirse con palabras, emocionándose con cada sílaba que el otro pronunciaba, hablando cada vez más alto y siendo cada vez más sinceros el uno con el otro.

Cuando no quedan palabras para expresarse solo queda el silencio; a veces es un silencio vacío, tímido, que necesita algo que lo active. Pero ese no había sido el caso. El silencio que Eri y él habían compartido entonces había sido puro y único. Ese silencio les había hecho perder el norte, les había hecho olvidar por qué las cosas eran como eran. Sin saber muy bien cómo, sus labios habían acabado juntos, rompiendo así la única promesa que se habían hecho.

A los tres días, Eri ya estaba ingresada en el hospital Myd Inthala. Su enfermedad estaba pasando por un pico que se escapaba a todo lo que ella había sufrido hasta la fecha. Filomeno pasó con ella tanto tiempo como su trabajo y los horarios de visita del hospital se lo permitieron; al cabo de una semana ya todos sabían lo que iba a pasar, aunque nadie se atreviese a mencionarlo.

Eri nunca había estado tanto tiempo ingresada; como mucho había pasado en el hospital dos días, y normalmente solo se pasaba unas pocas horas con problemas y se quedaba el resto del día por si acaso. Por suerte le dejaron estar con ella esos últimos momentos; pudo verla sonreír y llorar, pudo oírla quejarse, diciendo que no quería irse, que le echaría de menos, que los echaría de menos a todos, y también pudo escuchar como le decía a él que no llorase, que todo iba a estar bien. A la última palabra de Eri la siguió un silencio conjunto, roto solo por los susurros de las lágrimas que caían al suelo.

Pasó el tiempo, pero Filomeno nunca fue capaz de superarlo; había tocado el cielo para acabar hundido, ahogándose en un foso del cual ni podía ni quería salir. Pero de repente, una noche en la que su caminata nocturna y su corazón lo traicionaron, se encontró con el rompeolas; fue allí donde lo sintió. El silencio que lo había hecho perderse aún seguía ahí, como un susurro. Era débil, no más que una sombra de lo que había sido, pero seguía siendo algo a lo que aferrarse. ¿A dónde había ido ese silencio? Si ya no estaba allí, tenía que haber huido; si quedaban huellas de ese silencio, quizás las habría también de otros silencios que había compartido con Eri.

Se pasó el año siguiente recorriendo las calles que se había pateado día y noche con Eri; lo hacía a todas horas, buscando los restos de los silencios que se habían dedicado. Cuando el tiempo lo favorecía repetía las excursiones que antaño habían hecho juntos, Le llevó mucho tiempo, pero al final se enorgullecía de haber conseguido recuperar fragmentos de la mayoría de los silencios que habían llegado a disfrutar juntos. Pero no le bastaba; el quería recuperar ese silencio que le había hecho desorientarse, ese silencio que los había perdido a ambos en el rompeolas tanto tiempo atrás.

Y, como entonces en el rompeolas, ahora estaba perdido. Llevaba horas andando por el bosque, siguiendo cada supuesto camino que encontraba; ahora ya empezaba a dudar de su cordura. Más de la mitad de caminos que había decidido seguir se los volvía a encontrar al cabo de un rato, y se enfadaba consigo mismo al pensar que había considerado camino a un par de hojas pisadas y algo de tierra seca.

El bosque, denso como él solo, estaba siempre oscuro. Si era de día, no había rayo de sol alguno que atravesase el denso follaje de los centenarios árboles que poblaban el laberinto; si era de noche, ni siquiera la luz de la luna se atrevía a entrar.

Pero lo que hacía que el bosque fuese denso no eran ni la oscuridad ni la maleza de la inmensa variedad que lo poblaba; lo que hacía al bosque tan denso era el silencio, un silencio que nada tenía que ver con otros silencios que había experimentado Filomeno. Y Filomeno era de los pocos hombres en el mundo que podían enorgullecerse de haber experimentado todo tipo de silencios.

Su caza le había llevado a las situaciones más incómodas del planeta, y en incontables ocasiones había podido apreciar lugares que de otra forma nunca habría llegado a conocer. Filomeno había sido testigo del silencio de las cataratas Khajimi, un agua cristalina y pura que fluía hacia abajo, ignorando la aceleración provocada por la gravedad; también había sobrevivido al silencioso parto de una madre ilmania, durante el cual el macho mata a la hembra justo antes de que ésta dé a luz para evitar que grite de dolor y deje sordas a sus crías, llevando a cabo una silenciosa pero brutal cesárea. Pero nunca había pasado por nada así. ¿O sí?

Le habían hablado mucho del bosque de Herjy, pero siempre susurrando. Era lo que tenían ese tipo de lugares; el silencio no era solo cosa de estar allí, sino que formaba parte de ellos hasta lo más hondo de su nombre. Por mucho que lo intentases, había nombres que no podías gritar; el del bosque de Herjy era definitivamente uno de esos.

Cuando la gente le hablaba del bosque de Herjy lo hacían de forma genérica; nadie era capaz de decir por qué se les hacía extraño. Aunque no era un lugar donde el viento corriese libremente haciendo de las suyas, el movimiento de las hojas debido a la brisa no era algo que faltase; eso sí, siempre lo hacían en silencio. Ni siquiera las ramas que de repente caían de los altos árboles que tapaban el cielo se atrevían a quebrar tan hondo silencio.

La constancia de la iluminación era algo que muchos habían mencionado, pero nunca lo destacaban; no era hasta que estabas en el bosque que eras capaz de darte cuenta de lo extraña que era la iluminación. No importaba si estabas tirado entre unos matorrales al nivel del suelo, oculto entre la maleza, o si te habías subido a la copa de uno de los pocos árboles que eran escalables del bosque; la luz era siempre constante, como un eterno crepúsculo que se cernía sobre el lugar sin pausa pero sin llegar nunca a su fin.

Además, los colores, o mejor dicho los tonos del mismo color, eran también algo curioso; ni siquiera las sombras alteraban unos verdes que Filomeno había notado que se reducían a solo veintidós tonalidades diferentes. Absolutamente todo era verde; los troncos de los árboles, la tierra, los frutos... Y absolutamente todos los verdes que había visto en los tres meses que llevaba allí eran reducibles a esos veintidós tonos.

Era imposible decir que había algo llamativo en el bosque; siendo tan magnífico, inesperado y mágico como lo era, la espesura se las apañaba para que nada destacase. Eso ya lo había notado Filomeno al pedir información a la gente con la que había consultado sobre el lugar antes de penetrar tan particular bosque, pero lo había atribuido a su falta de experiencia estudiando silencios o a que simplemente no eran detallistas. Y, al llegar al lugar, Filomeno había tropezado de lleno con que no había nada que destacar.

Al principio eso lo cogió desprevenido; se culpaba a si mismo, llegando incluso a forzarse a fijarse más en unas cosas que otras para tener algo que destacar. Pero al releer sus informes diarios se daba cuenta de que aunque lo intentase siempre acababa repartiendo equitativamente su atención. Ésa es una de las razones por las que llevaba ya meses estudiando el lugar; había tardado cerca de nueve semanas en darse cuenta de que el silencio del bosque de Heryi era algo tan puro, tan poderoso, que conseguía ser silencio en toda dimensión que Filomeno pudiese concebir; que alguien hubiese sido capaz de destacar algo de la frondosidad que ante él yacía hubiese sido incoherente, ya que el destacar era una forma de hacer ruido.

Ese lugar era justo lo que Filomeno había estado buscando desde lo que pasó con Eri, y por eso se había quedado durante tanto tiempo a pesar de haber estudiado los mismos aspectos del bosque una y otra vez. De cierta forma, Filomeno se sentía parte del mismo bosque; si él lo abandonaba después de tanto tiempo, después de haber pasado a formar parte de él, sería un ruido. Y por momentos pensaba que el mismo bosque lo había aceptado como parte de su eterno e inquebrantable silencio, ya que no tenía recuerdo alguno de haber pasado hambre en el bosque. Quizás ni siquiera había tenido que aceptarlo; por momentos era como si el bosque lo hubiese estado esperando a él.

Las primeras semanas había comido por costumbre, las tres comidas diarias a las que siempre había acostumbrado, pero con el paso del tiempo había dejado de hacerlo y tampoco sentía la necesidad de volver a ello. También notaba como no necesitaba respirar tanto como antes; podía llegar a pasarse horas con una misma bocanada de aire en la boca, y solo la soltaba cuando caía en que no estaba respirando; no lo hacía por necesidad ni reflejo, sino por sentido común.

Pero, ¿tenía acaso sentido fiarse de algo tan trivial en un lugar tan particular? Se sentía como si se tratase de un reencuentro, como si hubiese vuelto con alguien a quien había echado de menos aunque no lo recordase. Tampoco le preocupaba mucho; aunque le había llevado años conseguirlo, ahora se sentía bien.

Una mañana apurada.

Abrió apurado el cajón y sacó el dado que había estado buscando; seis caras con los números del 2 al 7, puntas bien definidas y esa pequeña fractura en uno de los bordes de cuando se le cayó escaleras abajo. Rápidamente, como si lo escondiese de alguien, se lo guardó en el bolsillo.

Entonces empezó a revolver el armario, buscando aquella camisa que había usado el 24 de junio de 2002 para ir a buscar a Marie al aeropuerto y después acompañarla al Café Luna para tomar dos cortados y un croissant recién hecho. Aunque no paraba de revolver el armario no era capaz de encontrarla; su camisa de cuadros, verde y rosa, no estaba en ningún lado.

Entonces se acordó que la había puesto a lavar hace el día anterior, fue a buscarla a la terraza, donde la ropa estaba tendida, y allí la encontró. En el mismo sitio se la puso y, sin los pantalones, fue corriendo hacia la cocina a prepararse un café.

Solo tres gotas cayeron de la máquina a la taza una vez que estaba ya preparado lo que sería su desayuno; solo permitía que cayeran tres gotas, siempre. Una vez habían caído cuatro y había tenido que tirar el café por el fregadero. No le gustaba lo de tirar comida, pero no podía beberse un café en el que habían caído cuatro gotas.

Volvió a la habitación y se puedo ágilmente los primeros pantalones que encontró, unos algo raídos que estaban sobre la silla (una que había heredado de la tía Clotilde hace 4 años y 7 meses), se calzó tan rápidamente como pudo y volvió a la cocina; solo había tardado 53 segundos, así que todavía estaba a tiempo de ver como el café llegaba a su punto.

Y se quedó observándolo.

Ocho...

Siete...

Seis...

Cinco...

Cuatro...

Tres...

Dos...

Uno...

Y entonces cogió el café y se lo bebió casi de un solo trago. Volvió a su habitación, cogió el maletín beige que había reposando al costado de su cama y salió disparado hacia la puerta. Miró por la mirilla dos veces antes de sacar la llave que tenía, desde hace ya algún tiempo, guardada en el bolsillo de aquel pantalón. Entonces metió la llave, la giró dos veces en sentido contrario a las agujas del reloj, una a favor, miró por la mirilla una vez más y después acabó de abrir la puerta.

Marcos

Loco. Sin un tornillo. Demente. Mentalmente inestable. Ido. Me han llamado de muchas maneras desde que llegué aquí, nunca por mi nombre. Hace tanto que no lo oigo que tampoco soy capaz de recordarlo; mi existencia se ve ahora reducida a paseos, ayudar a María a cocinar, a cargar la compra con Antón, a ser llamado Marcos, a ordenar la casa y a dormir. Al principio, cuando no podía dormir (cosa que pasaba muy a menudo) leía. Leía con ansias, deseando encontrar una historia con la que sentirme identificado. Pero con el paso del tiempo me he rendido. Viendo que nadie contaba mi historia, he decidido escribirla aquí.

Para empezar, déjenme decirles que no soy de este lugar. Tampoco recuerdo exactamente de dónde vine, pero sé que éste no es mi lugar. Yo tuve una madre que, aunque murió, no es la madre que María dice que compartimos hasta el dos mil tres. También tuve una hermana, pero no era María; aunque no recuerde ni su cara, estoy seguro de que ella no es la hermana que vagamente recuerdo. Recuerdo también a un padre bondadoso; María describe un monstruo que no se parece en nada a aquello que sé que he vivido. Pero sí que se parece a cosas que he visto en sueños.

Siempre tuve problemas para dormir; hasta los ocho años me la pasé invadiendo la habitación de mis padres casi todas las mañanas. Llorando, yo les contaba mis sueños; aquellos donde yo era un niño cuya única protección ante la bestia que azotaba a su familia era su hermana mayor. Por aquél entonces María era la luz que hacía que mis pesadillas fuesen más llevaderas. Por cada golpe que recibía de la bestia podía contar un abrazo de María. Por cada grito, una sonrisa. Aún así, yo temía a las pesadillas, y cuando entraba en el cuarto de mis padres lo hacía llorando. Entre berridos y mocos les contaba lo que soñaba y, con una sonrisa, ellos me abrazaban. Su calor corporal y sus palabras me consolaban; cuando, al cabo de unas horas, mi hermana traía el desayuno a la cama me sentía estupendamente. Estábamos todos juntos, estábamos todos bien.

Pero ahora ya no es así. Para empezar, el sueño ha tomado el control de mi vida. Lo peor es que ahora no hay bestia, y María no me salva de nada. Siento que soy una carga; noto como todos me miran raro, como no les gusta que mi pensamiento se ausente ni que mi mirada vague hasta el infinito. Cuando paseo con María y su marido Antón noto que casi nunca vienen los niños. Además, si nos cruzamos con alguien que sé que ellos conocen no se saludan como de costumbre; se reprimen, y lo hacen por mí. Se avergüenzan, y lo hacen de mí.

Esos momentos, esas situaciones tan crudas y difíciles de tragar, son las que por momentos me hacen creer que no he dejado de soñar. Que la bestia ha tomado el control de todos los personajes de mi sueño. Hasta que empecé a escribir esto, pasaba los días buscando la manera de despertarme. Pero como ya he dicho, nadie contaba una historia como la mía. Nadie había pasado por mi situación, y si alguien lo había hecho se me ocultaba. Es por eso que tampoco le he contado a nadie que estoy escribiendo. Si María o Antón se enterasen se lo dirían a los psiquiatras, y ellos volverían a hacerme preguntas a las que no sé responder.

Y es que el cambio empecé a tenerlo cuando los psiquiatras se inmiscuyeron en mis sueños. Mi edad rondaba la veintena cuando mis pesadillas recuperaron su fuerza; en ellas ya no había bestia alguna que me azotase. En vez de eso, los psicólogos se la pasaban haciéndome preguntas, llamándome Marcos Gómez, preguntándome por lo sucedido con mi padre Enrique, instándome a explicarles qué sentí cuando murió mi madre Eugenia, intentando averiguar por qué fuera del trabajo solo me relacionaba con mi hermana María. Obviamente, yo no lo entendía. Los psicólogos de mis sueños me preguntaban cosas que yo no conocía realmente; recordaba el nombre de María como parte de mis pesadillas del pasado, y tanto Enrique como Eugenia habían formado parte de esos horribles sueños. Pero, como ya he dicho, los recuerdo como eso; eran los restos de mis pesadillas, huellas de una realidad que nunca aceptaría como la mía.

El paso de los años no me ayudaba a dejar atrás aquellos demonios de mi pasado; los psicólogos de mis pesadillas se convertían en psiquiatras, las conversaciones en tratamientos experimentales. Llegó un momento en el que dormía más de lo que vivía, y debido al funcionamiento de la mente durante los procesos oníricos acababa soñando más de lo que dormía.

Llegado cierto punto empecé a ser incapaz de discernir una realidad de otra; llamaba María a mi hermana, en el trabajo me asustaban las preguntas que se me hacían, empecé a temer a todo mucho más... mi vida entera fue cuesta abajo. Acabé recluido en mi cuarto, y lo único que recuerdo de mi anterior vida es que me fui a dormir. Aquella noche empezó como cualquier otra; soñando. El de aquella noche empezó con un psiquiatra diciéndome que estaba curado. "Ya no hay nada que temer, Marcos." decía el Dr. Gil. "Todo estará bien ahora, en unas horas vendrá tu hermana María a buscarte." dijo con una sonrisa mientras se iba. Y aún sigo aquí.

Salí del instituto mental y me instalé junto a mi hermana María y su marido Antón en su casa. Les ayudo con las tareas del hogar y cada tanto paseo con ellos. No me dejan quedarme solo con los niños, pero si ellos están cerca me dejan hablar con ellos e incluso a veces jugar. Cuando llega la hora de dormir les oigo discutir; la mayoría de veces lo hacen sobre mí. Y el principal problema es que todo es muy real. Lo único que se me hace raro en este mundo son mis recuerdos; aquello que considero sueños del pasado tengo que llamarlo "mi vida", y lo que siempre habían sido mis vivencias y experiencias ahora no son más que sueños y sombras de un pasado oscuro.

¿Descubriré algún día cual es la realidad? Si alguien lee esto y se siente identificado, si alguien puede compartir conmigo una historia similar, por favor hágalo. Si no voy a poder escapar de este mundo, ayúdenme a formar parte de él. ¿Cómo lo han hecho? ¿Dónde están? ¿Por qué no se habla de nosotros? Solo busco respuestas.

Firmado,
G.

2. El Brujo Motroco y el Cola Cao

Hoy he tenido que recurrir a mis sortilegios y artimañas en pos de una grave enfermedad.

Mi cliente me pidió cita preocupado; él creía que un hechizo había hecho enfermar a su hijo. Según me contó por teléfono, al mozo lo había llevado ya a urgencias de tres hospitales diferentes, dos psicólogos, un psiquiatra y un argentino; ninguno había sido capaz de tratar el mal que hacía enfermar a su hijo, y solo unos pocos lo habían reconocido como el siniestro mal que era.

Le dije que lo ideal sería encontrarnos en el Mercadona que hay a doce minutos de mi casa; así se sentiría menos intimidado y a la vez yo podría hacer la compra. He de reconocer que al principio se sorprendió por el lugar de reunión, pero la desesperación le pudo y acabó accediendo tanto a mi desorbitado precio como a mis para él extrañas exigencias geográficas.

Nos encontramos en la sección de yogures; me intentó interrumpir. sin éxito, mientras me decidía entre el pack de dieciséis yogures (uso los de coco para un preparado contra el mal de ojo) o los YogoMix que tienen esas bolitas de chocolate que quedan tan bien con el yogur que las acompaña.

Cuando noté que empezaba a alejarse decidí hacerle caso y le saludé con una ligera reverencia.

-¿Es usted el...? -empezó a decir dubitativo el caballero.

-Calle, calle caballero, que yo ya sé todo lo que ha usted de decirme. -le interrumpí.- Sí, soy Motroco, el brujo que usted contrató.

-Oh, perdone, le confundí con aquel futbolista del Barça, ¡tenga un buen día! -dijo mientras se marchaba algo avergonzado.

Quizás mi chándal le había confundido; decidí que, para evitar más confusiones, lo mejor sería enviarle un WhatsApp a mi cliente para avisarle que le esperaba en la sección de bebidas donde estaban la Coca-Cola y la Pepsi. La posición de los astros hizo que mis dedos se deslizasen, y junto al mensaje de negocios se envió uno de esos emoticonos que son una caquita sonriente; no había nada que hacer al respecto, el destino era el que era.

Mi cliente contestó al cabo de pocos minutos con un claro y conciso "Ok, estoy llegando.". Esperé en la sección de bebidas hasta que llegase, mirando a los ojos a todas las personas que se paraban delante mío hasta que me pedía por favor que me moviese; yo y mis dos metros con diez centímetros, delante de la sección de Coca-Cola, les impedíamos hacerse con su ansiada bebida. Tras muchas quejas de personas y extrañas miradas, mi cliente llegó.

-¿Señor Motroco? -preguntó un hombre bajito, que debía de medir un metro sesenta- Hablé con usted por teléfono. Soy el señor Pérez.

-Eso ya lo sabía caballero. -le respondí.- Dejémonos de nimiedades y vayamos al tema importante; ¿para qué me ha usted contratado con tanto secretismo?

La cara del señor Pérez enrojeció, para segundos después convertirse esta en lo más parecido a un tomate que había visto desde que dejé de la sección de verduras en busca del yogur ideal. Al cabo de unos minutos durante los que pensé que mi cliente había tenido un ataque o algo, éste rompió a llorar desconsoladamente.

La imagen a la que dio lugar tal situación era bastante extraña, o al menos eso me hacían notar las miradas de otros clientes de tan afamado supermercado; un hombre de metro sesenta lloraba a moco tendido apoyando su cabeza sobre un gigante de más de dos metros que se arrodillaba para consolarlo. Al cabo de unos minutos vinieron trabajadores del supermercado a ofrecernos ayuda, y al cabo de una hora los de seguridad se encargaron de sacarnos.

-¡No!¡No me saquen que si no compro las coles mi mujer me mata! -rogaba el señor Pérez. -¡Si se le mete una dieta en la cabeza no hay quien se la saque!¡No me hagan esto!

Sus palabras sirvieron de poco, y con mucho esfuerzo conseguí que no llamaran a la policía. Para intentar calmarlo reviviendo su niñez, me puse a cantar la antigua canción del Cola-Cao; esto no hizo más que agravar la situación, y tuve que recurrir al servés-abíer para calmarlo. Me alegré de haber elegido el Mercadona de esta zona, porque sinó no habría sido tan sencillo.

Tras acabarnos la cerveza barata volví a intentar hacerlo hablar. Al preguntarle por el problema estuvo a punto de volver a romper a llorar, así que decidí tomar una vía alternativa.

-Calle, calle, que ya le entiendo señor Pérez. -dije sonando convencido. -Alí babá sinbad, besiktas gorbachev. -me puse a repetir, cada vez hablando más alto. -¡Alí babá sinbad, besiktas gorbachev!¡ALÍ BABÁ SINBAD, BESIKTAS GORBACHEV!

-¡Dios le bendiga Motroco! -exclamó Pérez emocionado.- ¡Ahora entiende usted el dolor de un padre!

-Claramente señor Pérez. -respondí altivo.- Son cosas que pasan, pero no se han de dejar estar impunemente. -dije, para sonar algo más inteligente. En realidad seguía sin tener ni idea del problema.

-Pero es que tal cambio es demasiado bruto, ¡mi hijo no puede hacerme algo así!

-Lo entiendo a la perfección, sé por lo que está pasando. -dije, esperando que me contase más detalles. Quizás su hijo se había vuelto perico, pero no quería equivocarme y quedar mal ante el cliente.

-¡Es que no lo entiendo!¡Lo educamos para que fuese por el buen camino! -dijo atragantándose al acabar con un eructo a medias.

-Seguramente deba recurrir a mi hechizo más poderoso... -dije intentando parecer dubitativo. ¿Quizás se había vuelto fan de los gemeliers esos su hijo?

-¡Y quizás ni siquiera eso sea suficiente para hacer que deje el Cola-Cao y vuelva a tomar Nesquik!

Al instante me callé. Le miré seriamente, a lo que él respondió con una mirada triste y preocupada. Me puse a mover las orejas (la derecha primero, la izquierda después, seguido de tres veces ambas a la vez) para intentar alegrarlo, pero no funcionó. El señor Pérez se había dado cuenta; para un problema de tal magnitud no había solución, solo podía esperar que la suerte estuviese de su lado.

El del señor Pérez fue el primer caso que fui incapaz de resolver; hay cosas con las que uno no espera encontrarse en la vida, y ese tipo de conversiones son una de ellas. Por suerte, ya me han llegado las nuevas tarjetas de contacto, en las que especifica que no trato problemas lácteos.

1. El Brujo Motroco

No me conoces porque los brujos nos mantenemos en las sombras de la magia negra. Algunos dicen que la magia negra no tiene sombras; pamplinas, lo que pasa que como la magia es negra no se nota que hay sombra.

Supongo que te preguntarás por qué sé tanto sobre magia. Bueno, no me gusta mucho decirlo abiertamente porque la iglesia nos ha perseguido siempre a los de mi tipo, pero soy brujo. Pero brujo de los que son brujos en serio, brujo de verdad de la buena.

Puedes llamarme Motroco, aunque prefiero mantenerme en el anonimato. Como autónomo centrado en el mercado de la brujería, yo soy tu último recurso en las situaciones desesperadas. El Brujo Motroco; trabajo serio y garantizado, te recibo las veinticuatro horas del día de lunes a viernes de 8.00 a 13.00 y de 16.00 a 20.00, y de 9.00 a 21.00 los fines de semana (Cerrado durante festivos).

Como brujo, yo soluciono todos los problemas de tu vida. Mi magia hace que no se me escape nada; problemas de amor o una calentura, puedo conseguir que recupere a su pareja de inmediato. Vidente y Gran Médium con experiencia y muy mucho poder natural, el Brujo Motroco puede hacerse cargo de todos tus problemas. No le importa lo difíciles que sean, una de cada cinco veces encuentra la solución el 100% de las veces, casi siempre tardando menos de una semana y tres miércoles.

¿Crees que no tienes problemas? Seguro que sí, solo que te haces el borrico para que no te cobre; no te preocupes que el servicio del Brujo Motroco a la larga sale barato porque seras feliz, rico y tendrás trabajo para rato. El Brujo Motroco le ayuda en la resolución de problemas de todo tipo; desde trabajo hasta atraer personas queridas, recuperar a su pareja, sacar a flote su negocio y salvar (o deshacer) su matrimonio a voluntad.

Pero el gran Brujo Motroco no se limita a cosas tan mundanas; capaz de quitar todo tipo de hechizos (¡Otros payasos de la competencia podrían haberte embrujado!), deshacerme de tu mal de ojo (el Brujo Motroco tiene una sonrisa muy bonita), conocer los secretos de protección (creo, aunque tampoco puedo asegurarlo porque no sé bien qué significa), enfermedades crónicas (como el hipo o el hambre), problemas judiciales (mi primo es abogado y no es de los que se llevan ahí colgados) o la suerte en la vida.

Todo esto es posible porque el Brujo Motroco tiene a los espíritus más rápidos que existen del otro barrio. Estos espíritus, expertos en el amor y las matemáticas, solucionarán casi todos sus problemas (no llevan muy bien lo de las raíces cuadradas, pero van tirando).

El Brujo Motroco también prepara unas hamburguesas muy ricas y limpia casas a domicilio.

Despertar: (10) Improvisación

Capítulo 10: Improvisación

Si mantuve nuestra relación fue por puro protocolo y conveniencia, nada más. No me agradezcas haber sido bueno contigo, no lo merezco.

La verdad, me lo inventé sobre la marcha. A pesar de que nunca había tenido ganas de ir, decidí que mi deber era avisar de que tenía tiempo y así organizar el viaje. Todavía no entiendo por qué lo hice. Supongo que, aunque en le momento no tuviese ganas, sabía que una vez allí disfrutaría del momento. O al menos eso creía. Nadie sabía que me iba a presentar allí, dejando de lado a unos pocos elegidos encargados de allanarme el terreno y facilitarme algún que otro encuentro. Iba a ir de incógnito, y los carnavales eran algo que facilitaba en demasía esa incursión. Un trajecito, una máscara, y todo arreglado, nadie sabría quién era. La duda era, ¿a quién atacaría primero?

Posibles víctimas. Aunque lo ideal habría sido barrerlas a todas de un golpe, no era algo fácil, ni tampoco algo del todo posible Además, ni siquiera estaba seguro de si era eso lo que quería. Entre todas posiblemente cubrirían una superficie superior a la hectárea, y recorrerla ágilmente no era algo que mi torpe cuerpo pudiese permitirse. Además, aunque todas necesitasen de ese golpe justiciero, había algunos sujetos que lo requerían con mayor urgencia.

Había intentado ocultar mi rencor hacia su persona, pero en el fondo tenía esa pequeña llama carcomiéndome el alma, haciéndome dudar de mi propia sinceridad. No le había mentido a él al decirle que no le culpaba. Primero me había mentido a mí, me había hecho creer hasta el más mínimo detalle de aquel falso perdón, de aquella falta de ira, de aquella ausencia de desasosiego y violencia desatada. Y una vez que mi ingenuidad me lo había permitido, le hice llegar a él un mensaje que, para mí, era verdadero. Pero en realidad no era más que una mentira. Una muy trabajada, la mentira perfecta. Me había encargado de asimilarla yo mucho antes de poder llevarla a práctica. Y, al final, como si de una sublime obra de arte fruto de la inspiración se tratase, escribí la misiva cargada con el pecaminoso fruto de mi auto-engaño.

…

Había llegado la noche. No era un trabajo difícil: solo tenía que acercarse a él, matarle, y huir. No sería la primera vez que hiciese algo parecido, aunque sí la primera en la que no daría la cara antes de acabar con alguien. Eso le apenaba. Que su víctima no supiese que era él quien lo mataba. Pero no quedaba otra forma de actuar, el sigilo y el secretismo no eran una opción de la cual podía prescindir.

Había deshechado la idea de encargarse de alguien más, ya que disminuiría sus posibilidades de fuga. Además, a una persona se la podía matar sin que nadie se diese cuenta en una fiesta. Deshacerse de más ya lo convertiría en una carnicería pública. Tenía que hacerlo rápida y disimuladamente. No había marcha atrás: había demostrado que ya no podría aprovecharse más de aquella relación, y tenía que cortar con ella antes de que se convirtiese en parasitaria. Aún así, seguía doliéndole tener que hacerlo.

…

Bajo la luz de la luna, sus ojos brillaban todavía más, y él era capaz de ver dentro de ellos la razón por la que se había enamorado de esa mujer. No le había costado nada dejarlo todo atrás, e incluso podría haberlo hecho mucho más drásticamente si ella se lo hubiese pedido. Era junto a aquella sonrisa que siempre se había encontrado su hogar, dónde ardía la llama que noche tras noche le abrigaba, protegiéndole de los miedos que siempre lo habían envuelto, que siempre habían estado ahí para recordarle lo débil que era. Había sido. Ya no era débil, no con esa cálida y eterna sonrisa pendiente de él.

Sin dejar de bailar, bajó la mirada hasta encontrarse otra vez con esos ojos que lo llamaban, que hacían de cebo para retenerlo cautivo de una mirada que lo vaciaba, provocando a la vez una inmensurable paz interna y una desmedida revolución sentimental. Esa mirada era todo lo que necesitaba para vivir. Esos ojos, la sonrisa que los acompañaba, aquella pequeña y respingona nariz, y esos rizos que caían, alborotados, como si de un caos dentro del orden se tratase, por los lados tapando aquellas preciosas orejas adornadas con unos simples pero bellos pendientes de plata. En su cabeza no cabía la idea de que esa situación acabase en algún momento. “Nada es para siempre.” le susurró una voz familiar.

Todo empezó a volverse oscuro, la sonrisa y el cantar de su amada, cuya belleza había desaparecido para dar paso a la abominación en la que convierte a una persona el miedo y el terror a perder a alguien, se convirtieron en agónicos chillidos, mientras sus ojos, como esquirlas de un cristal recién roto, se clavaban en su yo interior invadiendo su alma, llenándola de desesperación y dolor como nunca antes lo había hecho ninguna otra persona. Aquella cálida hoguera que segundos atrás había abrigado a su alma del frío nocturno ahora se apagaba repentinamente. Porque solo habían pasado unos segundos, ¿no? ¿o eran ya horas? El tiempo se le hacía eterno, cada minuto duraba lo que una vida en esa agonía. Por suerte, llegó a encontrar cierta comodidad en el frío que le inundaba, así que decidió cerrar los ojos, y esperar a volver a despertarse en su lecho junto a su querida.

…

Nadie se había dado cuenta de lo que sucedía, ni siquiera la víctima. Todos estaban demasiado absortos en el festejo como para pensar que algo podía salir mal aquella noche. Carnavales. Ni que se tratase de Venecia. Aquella constante esperanza humana de que toda iba a seguir siendo igual, a pesar de que la vida siempre demostraba que era en el cambio constante dónde se encontraba el equilibrio, era lo que otra vez le había facilitado el trabajo. Tendría que volver a agradecer que la pasividad de la vida humana había hecho que perdiese aquella constante atención que le pone todo ser vivo a mantener su existencia.

Pero él no era uno de esos casos. Las circunstancias de la vida habían obligado a Ricardo a mantenerse al tanto de lo que le rodeaba, y él se había encargado de llevar sus capacidades de supervivencia hasta cotas inimaginables para alguien de su condición: de alta cuna, se suponía que tenía la vida arreglada para siempre. Pero como tercer hijo siempre supo que tenía las de perder, no solo en la herencia de bienes materiales, sino como imagen dada y portador de títulos en sí. De poco servía ser el tercero en el orden de herencia al trono español. Aunque, si lo pensamos bien, ser el mismísimo heredero del trono tampoco aseguraba nada.

Al final la caída de su familia no le había venido tan mal. Posiblemente estaría viviendo mejor. Al ser el tercer hijo, era el único preparado para enfrentarse al mundo exterior. El resto se habían dejado estar, dando por hecho que uno sería rey y el otro su mano derecha. Siempre dejándome de lado. Solo dudaste al final, Martín. Aún recordaba cómo su hermano había intentado pedirle ayuda. Tras años dejándole de lado “por no entrar en los planes reales” aquél bocazas había acabado por necesitarle. La familia es la familia, decía. Era muy fácil pedir ayuda cuando nunca te habías preocupado en saber si te la darían, porque ya presuponías que harían lo que pidieses por servir. Pero entre pedir y obtener hay un largo trecho a recorrer.

…

“Están detrás de mí hermano.” le dijo preocupantemente aterrorizado. “Creo que lo sucedido con Juan Carlos no fue un accidente. Y yo seré el siguiente.” Por dentro, Ricardo se reía. Era él el que estaba acabando con su propia familia poco a poco, uno a uno, miembro a miembro, corona por corona. Y al mismo tiempo asegurándose un lugar en el mundo que se les iba a venir encima. Lo encontraba realmente divertido. Él, siempre dejado de lado, mirado con desdén como si sobrase, era ahora el que movía los hilos, el que mandaba. Y aquel tal Glenny le había dado la oportunidad. Nunca diré que el dinero da la felicidad... pero la compra. Nadie esperaba que pasase nada, pero aún así se tomó las precauciones necesarias para una situación de extrema vigilancia. Y la jugada le había salido bien. Los medios estaban seguros de que todo había sido un accidente, o al menos eso le hacían creer a la gente de a pie. Iba siendo hora de que alguien reconociese su trabajo, aunque no se lo atribuyesen a él. Le había salido realmente caro, mucho más de lo que le habría costado un sicario para la situación. Pero valió la pena. Pocas veces había disfrutado tanto como en el momento en el que vio a su hermano ahogarse. La gente había creído que cuando el yate de su hermano se hundió él intentó ayudarlo aunque no hubiese nada que hacer. Nada más lejos de la realidad. Invitó a su hermano a su pequeño navío y, disfrutando de una caipirinha observando la infinitud del ancho mar solo manchada por la presencia del Jinete de Gibraltar de su hermano. De repente, Ricardo chasqueó los dedos, y la risueña expresión de su hermano se tranformó completamente. Desesperación, desprecio, ira... solo por haber sido testigo de su falta de autoridad. No era necesario hacerle sufrir más, así que cuando cayó presa del somnífero que había puesto en su bebido lo metió en una bolsa y, cuidadosamente, se encargó de envolver el cuerpo en cadenas y facilitarle el acceso al fondo del mar. Pero antes de lanzarlo, se encargó de despertarlo. Entonces supo quién había mandado siempre. “Buenas noches hermano, decido convertirte en el heredero de Poseidón, te toca reinar los mares. Aunque en silencio, por favor.” le dijo, antes de tirarlo personalmente. La expresión facial de su hermano había sido un goce. Nunca había disfrutado tanto haciendo algo: ahora sabía que nada daba tanto placer como ser fuente de tal terror irracional.

…

Por ponerse a pensar en cosas sucedidas tiempo atrás se olvidó de la situación actual, y chocó con un desconocido. Casi caigo. Giró alternando como siempre hacía para dejar atrás a un perseguidor: cada dos calles una a la derecha, una recta, dos a la izquierda y repetir a la inversa; si a la cuarta no le había perdido, tres giros aleatorios y volver a empezar con el ciclo.

A pesar de los nervios provocados por la sorpresa que era el que lo hubiesen cogido desprevenido, no necesitó más que cumplir el recorrido planteado una única vez para perder. Quizás ni siquiera le perseguía, pero no era una riesgo que estuviese dispuesto a correr. Debería haber estado más atento. Pero no era algo que pudiese cambiar ahora. Posiblemente, aquella persona con la que había chocado iría lo suficientemente borracha como para ni siquiera ser capaz de recordarle al día siguiente.

Aunque retrasado por aquellos inútiles giros que había hecho para dejar de lado a aquél posible perseguidor, llegó a su escondite. En obras desde que sabía de su existencia, la casa llevaba tiempo abandonada, así que la había convertido en su madriguera. Éstos duros tiempos habrán ralentizado las reformas. Abrió el gran portón chirriante y entró disimuladamente, como si hubiese alguien pendiente de quién pudiese estar entrando y él no quisiese ser descubierto. A éstas horas todos duermen, o, incluso mejor, están disfrutando de la fiesta.

Una vez dentro se desvistió, dejando los restos del disfraz, algo rasgados por algún que otro contratiempo en la calle e inundados en el olor a humo y whisky tan característicos de la festividad, junto a aquél cúmulo de vestimentas ridículas que había encontrado en la casa. ¿Por qué guardar tanta basura? Y encima dedicarle toda una habitación... Pero él no era nadie para juzgar a alguien por su locura. Ella fue mi perdición, y acabará por volverlo a ser incluso después de haber desaparecido. Aunque le dolía reconocerlo, la echaba de menos constantemente. Para no sentirse débil, había preferido tapar ese amor con odio y resentimiento. Es más fácil cargar con tal peso si lo hago así.

Recorrió el amplio y vacío salón con una calma que no parecía propia. Hacía mucho que no se sentía tan realizado, que no disfrutaba de tal paz interior. Quizás yo no nací para amar. Quizás nací para segar vidas. Tampoco le parecía tan descabellada la idea. Si nos paramos a pensar, miles de millones de personas, prácticamente todas, estaban dotadas con el milagroso don de poder crear vida. Viendo que él no era uno de ellos, ¿no debía concedérsele algo a cambio? Si Dios me creó incapaz de crear vida, por algo sería. Quizás se cansó de tanto diluvio y apocalipsis, y decidió usarme a mí para limpiar ésto de pecadores. Se acercó a la nevera que había en aquella cocina a media y sacó la botella de vodka que había guardado justo antes de salir a trabajar. Mi jefe es un cabrón, y lo único que puedo hacer es brindar en su nombre. Cogió un vaso y abrió la botella. Pero no vertió nada. ¿Por qué usar el vaso? No lo necesitaba. Al igual que nunca había necesitado realmente a su hermano. Cogió el vaso y lo lanzó hacia aquél jardín trasero, dónde se estrelló contra la puerta del baño, haciéndose añicos. ¿A quién se le ocurre poner el baño fuera? Ni que estuviésemos en la edad media. Sin darse cuenta, había dejado la botella sobre aquella mesa en la cocina. La tomó bruscamente por el cuello, como si la ahorcase, imaginando que era ella. Entonces, cogió la botella, la chocó ligeramente contra la ventana, simulando un brindis, y gritó. “¡Brindo por ti Dios! ¡Eres un cabrón con suerte!”. A los pocos segundos, la botella estaba vacía. Y, una vez vacía, de poco servía, así que Ricardo se encargó de hacer que compartiese el destino de aquel pobre vaso.

Despertar: (9) Ritual

Capítulo 9: Ritual

And then, the sun broke into an explosion that no one would ever forget. Because you can't forget something you have not survived to.

     Había madrugado aquel día con la intención de prepararse para el ritual. Cada vez, más seguidores se unían a su causa (más de uno, desconocedor de los ritos de el portador de luz, sin querer) y le ayudaban a aunar fuerzas. Si su éxito seguía aumentando a este paso, no cabía duda de que su misión podría verse cumplida mucho antes de lo esperado. O me miran como a un idiota o como a un farsante. Los pocos que me toman en serio saben que no les conviene seguirme. 

    Hellborn fue un éxito casi inmediato. En cuanto tuvieron preparada su primera maqueta se lanzaron al estrellato, y sin que hubiesen pasado más de dos meses desde el final de la grabación de aquella ya estaban discutiendo contratos con un buen puñado de discográficas de prestigio. No sé como no se me ocurrió antes tirar de hobbies para llevar acabo mi meta. Más aún cuando la música es el único lenguaje universal, el único que todos se esforzarían por entender, la única forma de llegar a cada rincón del mundo, sin importar qué tan lejos esté.

    La publicación de su primer álbum de estudio (titulado Born to be evil) no tardó en escalar las listas de ventas, y lo que empezó como la fervorosa pasión de una enorme comunidad de fans acabó por convertirse en el ente sectario que conformaba ahora a los hellbuilders, nombre que se habían otorgado a sí mismos los aficionados no solo a su música, sino a sus costumbres, forma de vestir y rasgos culturales. Es innegable que la calidad de los fieles no es la misma que tendrían si éstos naciesen del verdadero respeto hacia el señor, pero aún así había conseguido que una religión anteriormente disgregada, que perdía creyentes día a día y tachada de criminal por la ignorante plebe que poblaba el mundo fuese ahora una más entre el montón, cada día creciente ante la desesperación de la gente.

    Porque eso era algo que otorgaba la religión a los ignorantes; calma, seguridad. Era una certeza (sin base alguna para ellos, pero “tenían fe”, “confiaban”) que les aseguraba un mañana, que les hacía creer que había alguien allá arriba o allá abajo, o en las montañas o dónde fuese, alguien realmente poderoso con unas cualidades inimitables, que no les olvidase, que les recordase y les tuviese siempre en cuenta. Que se fijase en como se comportasen, que les juzgase, que señalase si lo que hacían era bueno o mal. Porque todos necesitamos importarle a algo, y es en los momentos de debilidad, cuando más solos nos encontramos, cuando la religión se nos muestra como una clara vía de escape.

  Así que, aunque casi hubiesen hundido a la grandiosa Bretaña en la miseria, Jeremiah tenía algo que agradecerle a los germanos, ya que éstos eran los que habían facilitado su ascenso. Cuando todo cambia, lo que se mantiene solo tiene dos opciones; o se mantiene firme y se convierte en el pequeño resquicio de pasado que le queda a unos pocos locos que sueñan con la inmortalidad de tal entidad, que ansían la eternidad de aquel pequeño enlace a un tiempo que estuvieron mejor, o muere al estar ligada a aquél pasado que ya se da por perdido. Mientras, los que, como él, habían intentado alzar algo relativamente nuevo, algo novedoso para las masas, que tenían los ojos cerrados ante tal creencia y por lo tanto no lo conocían, se habían encontrado con una marea a su favor. Era importante controlar el tiempo; los que se habían abalanzado y alzado justo durante los primeros momentos de catástrofe habían sido relacionados con éste; oportunistas, cazadores de almas en pena, seres que no querían más que sacar provecho. Pero nuestro estimado músico supo verlo venir.

   Meses habían pasado ya desde lo que los británicos llamaban the hatchings (“las eclosiones”) cuando Hellborn se alzó entre la decaída industria musical para presentar su concepción de realidad, su idea de como el mundo debía ser. No importaba si la gente les seguía por tomarse su postura desde un punto de vista cómico, o si se lo tomaban en serio; lo verdaderamente importante era que ellos eran ahora el opio del pueblo, una religión que se mostraba como una luz al final del túnel para los más desesperados, una segunda oportunidad para aquellos que habían visto desatendidas sus plegarias, o un claro signo de rebeldía para aquellos que no querían mantenerse sobre la línea impuesta.

   Como ya hemos dicho, Jeremiah había madrugado con razón; serían los cabezas de cartel en el festival del día de Saint Germain, y semejante acto debía ser preparado. Miró al sol, que empezaba a ser distinguible en el horizonte. Pronto sonaría la señal que daba la orden de retirada a la guardia nocturna, y las calles volverían a estar llenas de vida. Respìró hondo y se metió en el baño, pensando en lo poco que le gustaba Francia; su padre siempre le había hablado mal de los franceses, así que posiblemente la raíz de tal sentimiento fuesen sus palabras. Siempre recordaría como su padre se reía, señalando que era unos sucios, unos brutos, capaces “de bañarse en perfume con tal de no visitar la ducha”. Entonces, siempre acababa preguntando a qué olían los excrementos si uno los perfumaba. Y sin importar lo que yo respondiese, siempre saltaba él, como si fuese un descubrimiento recién hecho, gritando “¡A mierda perfumada!”. “La mierda nunca deja de oler a mierda.” me decía.

En realidad, él no estaba tan seguro de que las palabras de su padre fuesen ciertas; pero las calles de la nueva París no eran algo atractivo, sino más bien todo lo contrario. ¿Para qué iba a perder el tiempo paseándose por ahí?

   Era mejor disfrutar de una caliente ducha, cortesía del estado que les concedía tal lujo a los artistas contratados, acompañada por un desayuno digno de un conde y un trato pocas veces visto, todo en su lujoso hotel.

…

    Había llegado el momento. Hellborn saltó al escenario justo a tiempo para escuchar el discurso de un francés enloquecido. Vida y muerte, dos cosas tan cercanas y tan lejanas. Jeremiah encontró divertidas las señas que le hacían los organizadores de que anulasen todo concierto previsto para el momento.

-Ni se os ocurra apagar algo... -gritó Jeremiah, justo antes de recoger la guitarra. Fue entonces cuando se oyó la explosión, que se encargó de acompañar de un preciso acorde.-¡Esto acaba de empezar!

   Podía notar el nerviosismo en los ojos de los organizadores. Por suerte, Hellborn contaba con sus propios técnicos para absolutamente todo. No dejaban nada en manos de desconocidos e infieles, así que nada impidió que la explosión diese inicio a un concierto que ningún asistente, por joven que fuese, olvidaría jamás.

   “Es una señal, es nuestra noche.” pensó Jeremiah. Y no se equivocaba. Algunos dicen que aquél mítico concierto duró tres días. Los más exagerados dicen que su duración no bajó de la semana. Para Mathieu no duró ni la mitad del primer acorde. Pero si tenemos que ser exactos, duró trece horas. Trece interminables horas de música ininterrumpida, llenas tanto de los temas más populares de la banda como clásicos históricos como City of Evil de Avenged Sevenfold y Highway to Hell de AC/DC.

    ¿Qué fue de nuestros artistas? Obviamente, el sueño de Jeremiah no se cumplió. El día que la cantidad exacta de personas que él sabía que darían pie al nuevo amanecer que esperaba cantaron Ritual junto a él, no pasó absolutamente nada a nivel mundial. Pero ganó algo mucho mejor; el orgullo de haber hecho, aunque fuese de forma inconsciente, algo bueno. Había conseguido unir a miles de personas bajo el abrigo de algo que no hacía más que beneficiarlas. Les había dado una vía de escape, aunque fuese durante poco tiempo, liberándolos de la dura realidad que vivían. Se había ganado su respeto, y vivió orgulloso de ello lo poco que duró su vida. A los cuarenta y siete años, celebrando el vigésimo aniversario de aquél mítico concierto en el festival de Saint Germain, un terrorista se encargó de decorar su versión de Bring Your Own Bombs de System of a Down con unos explosivos bastante realistas. Lo suficiente como para acabar con toda la banda y algunos de los asistentes al concierto. Pero esa es una historia que abarca un periodo de tiempo que no tengo interés en cubrir.